Здравствуй, дорогая. Пишу тебе из того времени, которое тебе сейчас кажется чем-то вроде далекой планеты. Мне шестьдесят. У меня уже есть пара глубоких морщин у глаз, которые я не собираюсь прятать, и привычка пить утренний кофе, глядя в окно, а не в телефон. Если бы я могла отправить это письмо в твой тридцатилетний день рождения, я бы не стала давать тебе советы, как разбогатеть или как сохранить идеальную фигуру. Ты и так справишься, ты у меня упрямая. Я хочу сказать тебе о другом. Первое, что я бы тебе сказала: перестань так отчаянно пытаться быть «правильной». В тридцать ты постоянно оглядываешься по сторонам. Ты сравниваешь свою карьеру с успехами подруг, свой брак — с картинками из журналов, свой дом — с идеальными интерьерами. Ты боишься, что не успеваешь, что где-то пропустила поворот. Милая, выдохни. Жизнь — это не забег на короткую дистанцию. В шестьдесят я точно знаю: те, кто бежал быстрее всех, часто первыми выдыхались. Ты успеешь всё, что действительно твое. А то, что не