Снова рисинки слов в стихотворную брошу похлёбку,
И прибавлю огня. Что-то больше почти не кипит...
Мой бумажный очаг не для мяса - для каш и морковки,
И надел поварской идиотский колпак мой пиит.
И за окнами ночь не рожает детёнышей звездных,
Ей по силам теперь лишь фонарный искусственный свет.
не знаю - прошел словоток мой в крови? Сколько крестных
Мне назвать, чтоб из тыкв получилось побольше карет.
Знаю, знаю -всегда ровно в полночь спадают одежды
Превращаются в сор бриллианты, а кони в мышей.
И принцессы стоят и не там и не здесь...где-то между,
А средь строчек тугих бродят тени стандартных клише.
Только рисинки слов разбухают, слипаются в комья
Есть любители, есть стихотворной такой размазни...
Автора стихотворения представлять нет необходимости. Он среди нас.🤫