В троллейбусе ехал пожилой мужчина, и предлагал всем книги со своими стихами.Пассажиры крайне неохотно брали , смотрели и возвращали обратно, находились те, кто платил и забирал книгу себе. Я просто наблюдала, ведь пассажир постоянный, и книги он издал за свой счет. Если находились желающие, то он начинал рассказывать:, что на пенсии ему ударила "моча в башку", и он начал писать стихи. Как-то эта книга попала мне в руки, скажу одно: не Пушкин,и не Есенин, хотя видно человек вдохновился родной природой,нашёл слова и рифмы вполне приличные для поэта из народа. Почему я решила написать об этом человеке? Просто в моей голове складывались рифмы, они собирались в какие-то стихи, но они так и оставались не произнесенными, не написанными, а потом и забывались.Так однажды у меня сложились строки Мужику тут скучно жить Просить морду ему набить. Не удивляйтесь моей кровожадности, просто мужчина "под градусом" начал выёживаться, а потом просто лег на пол и орал, так достал, что рифма сло