Возможно, смотрит он издалека,
Чуть иронично... в мыслях весь и думах...
Жизнь литератора была во все века
Всегда на грани..
Солдафон угрюмый,
что свыше облечён монаршей властью,
мог просто вычеркнуть лишь росчерком пера
пиита и обрушить все напасти...
Но выживал Поэт , его строка..
..Не гнулся, не ломался, просто ЖИЛ
И был собой... И отметал ненастья
Лирической и огненной строкой...
И было в этом счастье... и несчастье...
Как много недругов, завистников пустых.
Как много взглядов, шёпота от скуки..
А он их вызывал, бретёр , на бой...
Не подавал руки..
И принял муки...
Ушёл по книгам, прямо к небесам.
Лишь оглянувшись раз:
- Прощай, мой Ангел...
И принял Рай арабский тот "en face"
Как Македонца поэтической фаланги...
