Я долго не понимала, почему я устаю даже от того, что люблю. Не от тяжёлой работы.
Не от каких-то сложных задач.
А от обычных дней. Как будто внутри всё время звучит одно и то же:
“Быстрее. Ты не успеваешь. Надо ещё.” И самое странное — этому голосу не важно, чем я занята.
Он просто всегда рядом. Рукоделие должно было быть отдыхом. Ткань, иголка, стежки — всё это про спокойствие.
Про тишину. Про что-то тёплое и медленное. Но иногда даже это превращается в: И в какой-то момент ты ловишь себя на том, что отдыха как будто и нет. Есть только ещё один процесс, который нужно “успеть”. Сейчас вообще очень легко устать. Не потому что ты делаешь слишком много.
А потому что всё вокруг требует делать быстрее. Даже отдых иногда выглядит как задача: отдохнуть правильно, продуктивно, вовремя. И постепенно появляется странное чувство: если я не ускоряюсь — я будто отстаю от жизни. Но есть одна вещь, которая всегда возвращает меня обратно. Руки. Когда я беру ткань, иголку, нить — всё остальное б