Мы разбирали бабушкин шкаф. В нём было очень много книг, все в пыли, начиная от классики и заканчивая наукой. Также там было очень много статуэток морской тематики от кораблей до маленьких рыбок. Много фарфоровой посуды. Бабушка покинула нас два месяца назад, ушла к своему любимому мужу, к нашему дедушке. Она его очень сильно любила. Наш дедушка прошёл войну. Он вернулся героем.
Стояла зима 1987 года. Мне было 16 лет, моей младшей сестрёнке исполнилось 14. Мы разбирали бабушкин шкаф. Дышали в последний раз её запахом. Возможно мы больше никогда не коснёмся этих книг, её вещей, не перешагнём порог этого дома, не почувствуем больше никогда её запах. Наши родители собирались продать этот дом.
- Смотри, Дим! - Воскликнула Вика. - А кто это?
Я взял с её руки фотокарточку. На нём было изображение статного мужчины, в военной форме, очень серьёзного. Я перевернул фотокарточку, на обратной стороне мелким почерком была надпись: "На память красивой девушки Лиде. Моё сердце бьётся только рядом с тобой. С любовью твой Вася."
- Где ты это нашла?
- Она лежала вот в этой книге. - Вика протянула мне книгу Дюмы "Три мушкетёра".
Я взял книгу, вложил эту фотокарточку между страниц, и убрал к себе в портфель.
- Зачем ты это сделал?
- Оставлю себе на память.
На самом деле я даже не знал, что делать мне дальше с этой фотокарточкой. Но на фотографии был незнакомый мне мужчина, который признался моей бабушке Лиде в любви. Наша бабушка была замужем за дедушкой Борей. Почему же она хранила эту фотокарточку всю жизнь? Я был уверен что у них любовь. Что бабушка любит дедушку. Они всегда бережно относились друг к другу. Я думал бабушка была счастлива с дедушкой Борей.
Тут Вика стала складывать в свой портфель книги, и Чехова, и Пушкина, следом еле как уместился томик стихов Лермонтова. Она посмотрела на меня, когда заметила что я наблюдал за ней.
- Это на память.
- Хорошо. - Я улыбнулся.
Тут она взяла фотоальбом, и сев на диван стала рассматривать фотографии. Я присел рядом. Мы много раз уже видели этот фотоальбом. И мне было приятно снова посмотреть фотографии, снова вспомнить образ бабушкин. Я боялся что её образ сотрётся с моей памяти. Наш дедушка умер в 1980 году, на 58-м году жизни. Он умер от воспаления внутренних органов, в которых находилась пуля с времён войны. Ту пулю так и не вытащили с того дня как он её получил в 1943-м году. И так 37 лет он жил с пулей внутри. Так его с пулей и похоронили.
Наши родители оставили нас разбирать в бабушкином шкаф, а сами уехали по своим делам. Наконец они вернулись. К их приезду все книги из шкафа были упакованы в коробки. Их собирались увезти в библиотеку. В нашем доме к сожалению не было для книг места. А наши родители, ни мама и ни папа, никто из них не любил читать книги. Я же их просто обожал и мог часами просиживать за чтением интересной для меня книги. Вика тоже не была любительницей книг. Но всё же она захватила с собой несколько книг. Позже я замечал как она вечерами пролистывает страницы бабушкиных книг и подносит их к носу, вдыхая запах старой бумаги - запах книг, ну и конечно же среди страниц мимолётно возникал запах нашей бабушки: её духов, вперемешку с запахом жареных пирожков, которые она пекла для нас, её внуков.
Я вспомнил пирожки с капустой, я их особенно любил, и когда приезжал к бабушке на каникулы, всегда ждал пирожков с капустой.
Мы собирались уезжать, на улице уже начинало темнеть. Вдруг в дверь настойчиво постучали. Папа открыл. На пороге стоял старенький мужчина, с поседевшими волосами, с такой же бородой седой как снег. Он стоял и удивлённо смотрел на нашего папу, который в свою очередь смотрел на него. На миг молчание поселилась в бабушкином доме.
Продолжение следует...
© Василиса Акулинина-Тимофеева, 2026
© Все права защищены, любое копирование преследуется по закону
#рассказы #мояжизнь #творчество