«Мой настоящий сын.» Лера перечитала подпись несколько раз. Слова не исчезали. Не менялись. Не становились менее страшными. Морозов сидел неподвижно. Будто понимал, что назад дороги больше нет. — Это твоя подпись? Её голос дрожал. Он кивнул. Медленно. Без попытки оправдаться. Максим резко поднялся. — Тогда объясни. — Не могу. — Почему? Морозов посмотрел на фотографию. На мальчика. На Егора. И впервые за всё время в его глазах появились слёзы. — Потому что тогда рухнет всё. Телефон завибрировал. Новое сообщение. «Пусть расскажет про поезд.» Лера нахмурилась. — Какой поезд? Морозов побледнел. Настолько сильно, что ответ стал очевиден. Он знал. Очень хорошо знал. — Нет... — Какой поезд?! Телевизор включился. На экране появилась архивная запись. Железнодорожный вокзал. Двадцать три года назад. Лера замерла. На кадрах были дети. Много детей. И взрослые. Все куда-то спешили. Потом камера приблизила платформу. И Лера увидела знакомое лицо. Егор. Маленький Егор. Лет пяти. Он держал за руку муж