Жара стояла такая, будто солнце больше не собиралось уходить за горизонт. Линда машинально протирала бокалы и смотрела в окно придорожного кафе. Невада плавилась. Асфальт дрожал, словно воздух над костром. Она недавно переехала сюда с мужем. Открыли кафе для дальнобойщиков. Работа была тяжёлая, люди — грубые, но деньги текли рекой. Особенно ночью. До открытия оставалось двадцать минут. Линда поправила униформу, собрала волосы в хвост и взглянула на своё отражение:
усталые глаза, тонкие губы, натянутая улыбка. И в этот момент услышала знакомый голос: — Американо. Ледяная вода. И двойной виски. Она вздрогнула. — Вы опять появились незаметно. Он улыбнулся. Тот самый посетитель. Молодой мужчина в белой футболке и синих джинсах. Спокойный взгляд. Русский акцент. Слишком спокойный для человека, который каждую ночь сидит в одиночестве и пишет что-то в старом ноутбуке без логотипов. — Вы опять работаете над романом? — спросила Линда. — Над признанием человечества, — ответил он. Она усмехнулась