Правда, в Марокко я не была. Не лежала на их пляжах, не пила мятный чай в их узких улочках, не торговалась на их базарах. Но это не мешает марокканским мужчинам мечтать обо мне. Видимо, моя слава летит впереди меня. Или мои данные слили в очередной дамп. В общем, звонят мне. Трубку поднимаю. Голос приятный, с лёгким акцентом, но по-русски — чисто, без «извините, я вас любли». — Здравствуйте, это курьерская служба. Вам букет цветов. Можете продиктовать адрес для доставки?
Я, конечно, обрадовалась. Кто ж не обрадуется? Женщина 40+, звонят, цветы предлагают. Может, секретный поклонник? Может, тот самый принц, который наконец-то понял, что был неправ? Может, Тито из Италии решил напомнить о себе? — От кого? — спрашиваю. — Отправитель пожелал остаться неизвестным. — Тогда оставьте цветы себе. Пауза. Удивлённая. Меня не первый год разводят. — Почему? — Не хочу получать цветы от человека, который не хочет представиться. — Но вы его знаете. — Я сказала — не хочу. И тут началось. Миллион воп