Я ненавидел своего отца при жизни. И после его смерти — тоже ненавидел. Каждый вечер, когда он приходил с работы и сливал в себя три литра пива, я знал: начнётся раздача люлей. Он бил всех — сестру, мать, меня. Но мне доставалось больше. Я думал, что со мной что‑то не так: я неудобный, непослушный, плохой. Потом, уже взрослый, узнал, что он был уверен — я не его сын. Что я «чужая» кровь. И вся та жестокость вдруг обрела смысл: он пытался выбить из меня то, что по его мнению было чужим. Синяки на внутренней стороне бёдер — туда он бил особенно больно. Помню ремень, кулак, швабру. Всё это было моим языком взрослого мира: «будь мужиком», «не плачь», «закрой рот». Я уехал, сделал жизнь: работа, квартира, семья. Я люблю своего сына. Но в тот вечер он просто не помыл посуду. Я сказал один раз, сказал второй — и как‑то щёлкнуло. Схватил ремень — дал по жопе. Не сильно, но сын заорал. Я крикнул: «Не реви, не баба!» — и вдруг увидел себя со стороны: тот же ремень, та же поза, тот же человек, ко
Вчера я ударил сына ремнём. И понял, что стал своим отцом
12 июня12 июн
296
3 мин