Вот смотрите на это небо. Синее. Без единой мысли. Облака — белые, пушистые, ни о чём не думают. Живут себе. И Барон — он тоже живёт. Примерно с таким же выражением морды.
Чёрный. Почти весь. С белыми пятнами там, где судьба решила добавить немного оптимизма. Уши — как антенны советского телевизора. Настроены на одну волну: хорошо.
Три лапы. Да. Но посмотрите на него — он об этом не знает. Или знает, но не считает это поводом для разговора. Потому что четвёртая лапа — это просто лишний вес. Барон — минималист.
Он стоит у реки. Река течёт. Барон смотрит на реку. Река не знает, что на неё смотрит философ.
Он сидит на дороге. Дорога уходит вдаль. Барон никуда не торопится. Потому что он уже пришёл.
Он сидит в траве. Высокая трава. Голубое небо. Пасть открыта — не от усталости. От счастья. Просто он так улыбается.
Знаете, есть люди, которые имеют всё и несчастны. А есть Барон — у него три лапы, приют «Шанс» и весь горизонт перед мордой.
Он не ищет жалости. Он вообще не понимает этого слова. Он понимает: выгул, запах реки, трава по уши и рядом человек.
Барон ищет дом. Не потому что ему плохо. А потому что ему будет ещё лучше.
Три лапы — это не диагноз. Это характер.
Приют «Шанс». Барон. Позвоните. Он уже ждёт — стоит, смотрит на горизонт. Привычка такая — ждать хорошего.