Работаю я в районном отделе не полицейским. Я — простой автомеханик. Моя стихия — это запах солярки, ржавые гайки и матерные частушки под капотом патрульных «бобиков». Но дежурный на перекуре — это главный поставщик городских легенд и баек, от которых можно либо плакать, либо ржать до икоты. В тот день он принес историю, которая затмила даже случай с енотом, забравшимся в кабинет к начальнику.
— Слышь, Михалыч, — говорит он, прикуривая от бычка новую сигарету. — Там МЧС-ники на нас бочку катят. Просят угомонить одного ненормального.
История была такая. Какой-то мужик уже полчаса терроризировал диспетчеров «112». Он методично, с упорством отбойного молотка, звонил и сообщал одну и ту же новость: к нему в окно на девятом этаже пытается залезть крокодил. МЧС-ники, люди по-своему суеверные и привыкшие ко всему, сначала пытались его вразумить.
— Мужчина, вы наверное многовато на грудь приняли? Или, может, вам скорую вызвать?
Но мужик был настойчив. Он не был пьян в стельку. Он был пьян в доску. Он был пьян так, что видел вещи, недоступные обычному смертному. И крокодил был реальнее некуда.
Решили проверить мужика по базам. Адрес «чистый». В наркологичке и психушке на учёте не состоит. Обычный, законопослушный гражданин. Пока дежурный ковырялся в картотеке, раздался второй звонок. Звонили уже сами МЧС-ники:
— Пацаны, этот псих нас достал просто вконец! Разберитесь с ним по-свойски, а? Или мы сейчас дадим ему прямой телефон вашей дежурки, пусть он вам про своего крокодила рассказывает!
Дежурный вздохнул, посмотрел на план-схему района и отправил по адресу ближайший свободный наряд ППС.
Наряд приехал быстро. Сержант и рядовой поднялись на девятый этаж хрущёвки. Лифт, естественно, не работал. Запах в подъезде стоял такой, что даже видавшие виды менты поморщились: дивная смесь ароматов кошачьих негодностей , жареной картошки и застарелого перегара.
Дверь им открыл сам потерпевший. Видок у него был - краше в гроб кладут. Лицо бледно-зеленоватое, под глазами мешки размером с гири, а сами глаза красные и выпученные, как у той самой рептилии. Судя по количеству разбросанных в коридоре пивных бутылок - пустая стеклотара была везде: под вешалкой, на тумбочке, в углах - пиво было для него не просто напитком, а основным продуктом питания и смыслом жизни.
Мужик вцепился в рукав сержанта мертвой хваткой и умоляющим, срывающимся голосом прошептал:
— Братцы... Пришейте эту тварь! Он меня сожрёт! Он уже час в окно ломится!
Сотрудник мягко отстранил его и прошел на балкон. Картина, открывшаяся ему, была достойна кисти сюрреалиста.
Действительно, за балконным остеклением билась огромная тень. Что-то большое, тёмное и явно живое с остервенением долбило в стекло. Слышался глухой стук и какой-то шелестящий звук. Сержант хмыкнул. Калач он был тертый и повидал всякое: наркоманов с топорами, бабушек с дробовиками, мужей с кухонными ножами. Но крокодил на его участке был впервые.
Он аккуратно приоткрыл створку окна и выглянул наружу. Мужик за спиной тихо заскулил от ужаса.
Снаружи было ветрено. И прямо перед его лицом билась на ветру... она. Огромная, надувная летающая фигура крокодила Гены (или просто крокодила — в темноте было не разобрать). Метра два в длину, ярко-зелёная, с идиотской улыбкой. Как выяснилось позже, кто-то из соседей сверху то ли праздновал день рождения ребёнка, то ли просто решил запустить рекламный носитель. Фигуру вынесло ветром прямо на балкон нашего героя. Шнурок от игрушки каким-то образом зацепился за поручень ограждения снаружи. И каждый порыв ветра заставлял эту махину биться о стекло балкона девятого этажа. Для человека в состоянии тяжелого делирия это выглядело однозначно: двухметровый хищник пытается прорвать оборону и добраться до вожделенной закуски в виде нетрезвого дяденьки.
Сержант посмотрел на игрушку, потом на бледного хозяина квартиры, который из-за его плеча смотрел на своего мучителя с суеверным ужасом. Решение пришло мгновенно. Психику мужика решили окончательно не ломать. Никакой шоковой терапии. Сотрудник спокойно высунулся подальше, дотянулся до запутавшегося шнурка и одним движением раскрутил его с поручня.
— Чеши-ка отсюда, — тихо сказал он игрушке.
Порыв ветра радостно подхватил надувного хищника и потащил вверх, унося в ночное небо игрушку как огромного зелёного воздушного змея.
Стук прекратился. Наступила блаженная тишина.
Мужик за спиной сержанта стоял с открытым ртом. Он смотрел то на пустое небо за окном, то на милиционера.
— Всё? — прошептал он, все еще не веря своему внезапно обретенному счастью.
— Всё, отец, — кивнул сержант. — Угомонился твой зверь. Улетел по своим делам.
Мужик медленно сполз по стене и сел на пол. На его лице было написано такое облегчение, будто он только что избежал неминуемой гибели от землетрясения.
Сержант обернулся к напарнику:
— Давай-ка мы скорую ему вызовем. И пусть наркологам отзвонятся. Мужику предстоит курс антипохмельной терапии. Клизмотерапии.
Они вышли из квартиры, оставив хозяина сидеть на полу и смотреть в окно вслед улетевшему кошмару.
Спускаясь по лестнице, рядовой спросил:
— А может, надо было эту хрень забрать? Как вещдок? Предъявить потом бригаде?
Сержант остановился и посмотрел на него как на идиота:
— Ты хочешь притащить в отделение двухметрового надувного крокодила? И что мы скажем? Что это орудие преступления? Нет уж. Пусть летает. А у нашего гражданина теперь будет своя легенда: «Как я однажды победил крокодила». А вещественные доказательства... Они у него внутри. И их будут выводить долго и мучительно.
Мы потом долго ржали в гараже над этой историей. Потому что работа автомеханика — это не только железо. Это ещё и психотерапия смехом после таких вот вызовов...
😄😄😄
Мне было лет 13. Начало 90-х. Эпоха, когда Советский Союз уже рухнул, оставив после себя выжженную землю, пустые полки в магазинах и ностальгию по красным галстукам. Но некоторые атавизмы той эпохи какое-то время еще оставались. Одним из таких был летний профсоюзный лагерь — дешевый, сердитый и полный приключений.
Для меня это было первое в жизни расставание с родителями. Я чувствовала себя первооткрывателем, которого отправляют на Марс. Нас поселили в одноэтажном деревянном корпусе, пахнущем сосной, хлоркой и детскими мечтами. Наша палата была настоящей коммуной: десять девчонок 13–14 лет на три сдвинутые койки. Кто-то из них уже бывал здесь раньше и носил этот статус «бывалой» с гордостью ветерана Куликовской битвы.
На второй или третий день я поняла, что попала не просто в лагерь, а в некое тайное общество. Старожилы с заговорщицким видом шептались о ночных ритуалах. Оказывается, по ночам здесь было модно и почти обязательно, вызывать духов. Это был своего рода тест на смелость, пропуск в клуб «крутых девчонок». Отказаться - значит расписаться в том, что ты трусиха и маменькина дочка.
Объектом колдовства единогласно был выбран дух великого гения - Александра Сергеевича Пушкина. Почему он? Наверное, потому что он был единственным «духом», чье имя мы могли произнести без запинки и не боясь вызвать демонов😄.
Подготовка велась на высшем уровне конспирации. Как только отбой прогремел по лагерю (этот звук всегда означал лишь начало настоящей жизни), мы приступили к операции.
Светомаскировка: окна были наглухо завешаны одеялами. В палате воцарился густой, почти осязаемый мрак.
Создание алтаря: три койки были сдвинуты вплотную, образовав в центре комнаты импровизированный стол для таинства.
Ритуальные предметы: зеркало, стыбренное из умывальника. Оно было мутным и холодным.
Свечи: какие-то огарки, которые мы тайком пронесли из столовой.
Блюдце: обычное фаянсовое блюдце с розовой каемочкой.
Священный текст: затертый до дыр томик стихов классика - интересно, сколько поколений пионеров до нас зачитывало его до такого состояния?
Атмосфера была накалена до предела. Трясло всех: и меня, абсолютного новичка, и «ветеранов». Хотя я подозреваю, что они все заливали про свою опытность ибо их коленки стучали друг о друга громче кастаньет.
Для вызова духа нужно было тринадцать раз хором произнести заклинание: «Дух Александра Сергеевича Пушкина, приди». По легенде, после тринадцатого раза дух даст о себе знать - стуком, шорохом или скрипом.
И вот всё готово. Мы сидим кружком на кроватях, взявшись за руки для храбрости и чтобы никто не сбежал😄. Свечи отбрасывают на стены уродливые, пляшущие тени. Воздух спертый, пахнет страхом и жженым воском.
— Готовы? — шепотом спросила самая старшая из нас, назначенная главной ведьмой вечера.
Мы молча кивнули. У кого-то из девчонок вырвался нервный смешок, который тут же был подавлен подзатыльником.
— Раз... — начали мы нестройным хором.
«Дух Александра Сергеевича Пушкина, приди».
Голос дрожал. Это был хор перепуганных до смерти мышек.
— Два...
Голоса становились всё тише, всё сбивчивее.
— Пять...
Кто-то уже шептал одними губами. Мы были на грани коллективного обморока. Каждый скрип половицы за пределами нашей завешенной палаты казался нам предвестником чего-то ужасного.
А в это время... В это время из соседнего лагеря, находящегося рядом, прямо забор к забору, разворачивалась своя драма. Там шла спортивная смена - жили там ребята-борцы, крепкие такие парни с шеями шире их голов. Им стало скучно, и они решили пойти в гости к нашим старшим девочкам (тем самым, лет по 15–16). Не зная точного адреса красавиц, они пошли по простому пути: методично обходили корпуса и стучали во все окна подряд.
— Десять...
Мы уже почти шептали. Сердце колотилось где-то в горле.
— Двенадцать...
В палате стояла такая тишина, что было слышно, как бьется стекло от нашего дыхания.
— Тринадцать!
Мы выдохнули последнее слово заклинания: «...приди!».
И наступила пауза. Мы замерли, ожидая скрипа или стука из темного угла комнаты...
И тут это случилось.
С улицы раздался настойчивый стук по стеклу. Громкий такой. Требовательный. БАХ-БАХ-БАХ!
Я до сих пор помню это чувство. Сердце не просто остановилось — оно провалилось в желудок и спряталось там до завершения действа. Кто-то из девчонок тихо пискнул. У меня волосы на затылке встали дыбом. Мы переглянулись выпученными глазами. Дух пришел! Пушкин услышал нас!
У самой старшей - надо отдать ей должное - всё-таки хватило сознания не грохнуться в обморок первой. Она дрожащим голосом проскрипела в сторону окна:
— К-кто т-там?
И мы услышали ответ. Ответ, который разрушил всю мистику и вошел в золотой фонд лагерного фольклора:
— Кто-кто?.. Пушкин!!!!
Дорогие друзья, если мои публикации вам по душе, не забывайте подписаться, чтобы не пропустить новые🤩 Всем добра❤️
Другие публикации автора: