Автор: Александер Арсланов
Иногда мне кажется, что самые счастливые годы жизни не прошли.
Они просто остались там — во дворе на улице Авроры.
Стоит закрыть глаза, и я снова мальчишка. Снова лето. Снова открыто окно нашей квартиры на четвёртом этаже. И снова я выглядываю во двор, ожидая только одного человека.
Виталика.
Он жил этажом ниже — на третьем. Сегодня дети пишут друг другу сообщения. Тогда всё было иначе. Я просто стоял у окна и ждал. Иногда пять минут. Иногда полчаса. Казалось, что от его появления зависит судьба целого дня.
И когда наконец хлопала дверь подъезда и во дворе появлялся Виталик, жизнь начинала набирать скорость.
За домом стояли выбивалки для ковров.
Для взрослых — кусок железа.
Для нас — центр вселенной.
Там проходили наши турниры по пионерболу. Потом мы повзрослели и перешли на волейбол. Мяч летал между выбивалками, споры вспыхивали после каждого розыгрыша, а правила менялись в зависимости от того, кто проигрывал.
Мы могли поссориться до крика, объявить друг другу бойкот, а через десять минут уже играть в одной команде.
Детская дружба была крепче любых обид.
Чуть дальше находился стадион.
Сегодня кто-то назвал бы его обычной площадкой. Но для нас это был настоящий спортивный город.
Турники.
Лазанки.
Полоса препятствий.
И футбольное поле.
Вот где кипела настоящая жизнь.
Я был самым маленьким среди ребят. Старшие называли меня просто:
— Мелкий!
Но именно маленький рост часто помогал мне на поле. Пока большие парни толкались и выясняли, кому владеть мячом, я неожиданно проскакивал между ними. Мяч словно сам находил меня.
— Опять мелкий убежал!
Эти крики я помню до сих пор.
Мои финты знали многие старшеклассники. Конечно, тогда мне казалось, что играю я не хуже знаменитых футболистов.
Но тогда каждая забитая банка казалась победным голом чемпионата мира.
Рядом стояла песочница.
И это была уже совсем другая история.
Мы выкапывали в песке небольшие ямки и играли на свинцовые битки.
Битки делали сами.
Находили куски свинца, разводили во дворе костёр и плавили металл в старых жестяных банках.
Нам казалось, что так и должны жить настоящие мужчины.
Когда свинец застывал, получались тяжёлые серые кружки — предмет особой гордости каждого мальчишки.
Потом начиналась игра.
В песке делались ямки. Игроки по очереди бросали битки.
Попал в ямку — выиграл.
Не попал — жди следующего броска.
Казалось бы, простая игра.
Но сколько там было азарта.
Сколько споров.
Сколько радости.
Иногда победа в такой партии значила для нас больше, чем сегодняшние взрослые победы на работе.
А рядом были двойные качели.
На них проверялась смелость.
Мы раскачивались так высоко, что дух захватывало. Казалось, ещё немного — и перелетишь через весь двор.
Летом двор жил отдельной жизнью.
Из открытых окон звучала музыка.
Кто-то включал магнитофон.
Кто-то слушал футбольный репортаж.
Кто-то звал детей домой ужинать.
По вечерам запах нагретого асфальта смешивался с ароматом тополей и свежеполитой земли.
А мы всё не хотели расходиться.
Потому что каждый день казался бесконечным.
Каждое лето — вечным.
Каждый друг — другом на всю жизнь.
Прошли годы.
Кто-то уехал.
Кого-то уже нет рядом.
Изменились дворы.
Исчезли выбивалки.
Почти не осталось тех песочниц.
Старые качели давно заменили новыми.
Но иногда память открывает дверь без спроса.
И тогда я снова вижу улицу Авроры.
Вижу стадион.
Слышу голоса друзей.
Вижу Виталика, выходящего из подъезда.
И понимаю одну простую вещь.
Наше детство не было идеальным.
Оно было настоящим.
А настоящие вещи время забрать не может.
#СССР #советскоедетство #улицаАвроры #дворовоедетство #ностальгия #воспоминания #детство80х #детство90х #жизньвСССР #историииздетства #дворовыеигры #футбол #пионербол #волейбол #старыйдвор #личныевоспоминания #АлександрАрсланов