Глава 4. Иностранец с толстой пачкой долларов
Затем осторожно закрыл шкатулку с "Орловиком".
Монета исчезла из виду.
Словно её никогда и не было.
— Сидите здесь, — тихо сказал он.
— Кто это может быть?
— Сейчас узнаем.
Старик вышел в прихожую.
Я слышал его медленные шаги.
Щёлкнул замок.
Послышались приглушённые голоса.
Через минуту Зорин вернулся.
Один.
— Ошиблись квартирой, — сказал он.
Но по его глазам было видно, что это неправда.
Я ничего не ответил.
За последние полчаса слишком многое выглядело странным.
Старик снова сел за стол.
Достал платок и вытер лоб.
Потом неожиданно спросил:
— Вы когда-нибудь встречались с иностранными коллекционерами?
— Нет.
— А я встречался.
И не раз.
Он замолчал.
Словно решая, стоит ли продолжать.
Наконец кивнул сам себе.
— Пожалуй, пора рассказать вам всё.
В комнате стало тихо.
Даже шум дождя за окном будто отступил.
— Впервые иностранцы заинтересовались "Орловиком" ещё в начале шестидесятых годов.
— Откуда вы знаете?
— Потому что один из них приходил ко мне лично.
Я невольно подался вперёд.
— И что ему было нужно?
— Монета.
— Он знал, что она у вас?
— Нет.
Именно поэтому я тогда остался жив.
Иногда опасность приходит не с оружием, а с вопросом о редкой монете.
Старик налил себе воды.
Рука всё ещё слегка дрожала.
— Это был очень вежливый человек.
Хорошо говорил по-русски.
Представился немецким журналистом.
Интересовался историей России.
Посещал музеи.
Покупал книги.
Обычный турист.
Во всяком случае, так казалось.
— И что произошло?
— Сначала он задавал безобидные вопросы.
Потом разговор перешёл на монеты.
А затем неожиданно спросил про "Орловик".
Я почувствовал, как по спине пробежал холодок.
— И что вы ответили?
— Что никогда о нём не слышал.
— Он поверил?
— Нет.
Зорин грустно усмехнулся.
— Такие люди приезжают не за ответами.
Они приезжают за информацией.
— Кто он был на самом деле?
— До сих пор не знаю.
Но спустя несколько лет я снова увидел его.
Уже в другой компании.
С другими коллекционерами.
И тогда понял, что он не журналист.
Он покупатель.
Очень богатый покупатель.
Некоторые коллекционеры готовы заплатить любые деньги за вещь, которой нет ни в одном каталоге.
Старик поднялся.
Подошёл к книжному шкафу.
Достал старую папку.
Из неё появилась фотография.
На снимке был мужчина лет пятидесяти.
Безупречный костюм.
Аккуратные усы.
Уверенный взгляд.
— Это он?
— Да.
— Как его звали?
— Для одних — господин Шульц.
Для других — господин Мюллер.
Для третьих — вообще кто-то иной.
Я нахмурился.
— То есть имя было вымышленным?
— Скорее всего.
— А чем он занимался?
— Скупал редкости.
Монеты.
Иконы.
Старинные книги.
Рукописи.
Всё, что можно было продать за границей в десятки раз дороже.
Я вспомнил рассказы знакомых коллекционеров.
Подобные истории действительно ходили в те годы.
Особенно среди антикваров.
— И он искал "Орловик"?
— Не только он.
Многие слышали легенду.
Но этот человек знал гораздо больше остальных.
— Откуда?
— Именно это меня и беспокоит уже двадцать лет.
Зорин задумчиво посмотрел на фотографию.
— Кто-то постоянно снабжал его сведениями.
Кто-то из наших.
Кто-то очень близкий к миру коллекционеров.
За любой легендой стоят реальные люди и реальные документы.
Несколько минут мы молчали.
Наконец я спросил:
— Почему вы решили рассказать всё это именно мне?
Старик посмотрел прямо в глаза.
— Потому что времени почти не осталось.
Мне не понравился его ответ.
— Что вы имеете в виду?
— За последние два месяца мою квартиру дважды пытались вскрыть.
— Вы обращались в милицию?
— Да.
Но ничего не нашли.
— И вы думаете, что причина — "Орловик"?
— Я в этом уверен.
За окном неожиданно сверкнули фары.
Старик резко повернулся к окну.
Отодвинул край шторы.
И сразу помрачнел.
— Опять.
— Что опять?
— Та самая машина.
Я подошёл ближе.
У тротуара действительно стояла чёрная "Волга".
В салоне кто-то сидел.
Но из-за дождя рассмотреть человека было невозможно.
Иногда наблюдатели предпочитают оставаться в тени.
В этот момент телефон на столе вдруг зазвонил.
Резко.
Громко.
Неожиданно.
Мы оба вздрогнули.
Зорин снял трубку.
Несколько секунд молча слушал.
Потом его лицо изменилось.
Он медленно положил трубку на место.
— Что случилось? — спросил я.
Старик посмотрел на меня странным взглядом.
Таким взглядом смотрят люди, которые только что узнали плохую новость.
— Только что мне сообщили...
Он запнулся.
— Николай Степанович умер.
Я почувствовал, как внутри всё похолодело.
Тот самый Николай Степанович, который предупреждал меня забыть об "Орловике".
— Как умер?
Зорин медленно покачал головой.
— Не знаю.
Но боюсь, что это только начало.
Эта глава завершает вводную часть истории и переводит сюжет в полноценный детектив...
Продолжение следует...