Когда семидесятилетняя Антонина Петровна пришла ко мне в медпункт и попросила объяснить, как письма через интернет отправлять, я ещё не знала, что через месяц вся наша деревня будет обсуждать её чаще, чем перебои с приездом автолавки. Ох, и денек тогда выдался, помню. За окном ветер ноябрьский воет, голые ветки старой березы по крыше скребут, а у меня в кабинете тепло, печка гудит, пахнет сушеной ромашкой и мазью Вишневского. Сидит моя Тоня на кушетке, пуховый платок на груди теребит. Пальцы у неё в трещинках от земли и холодной воды, а глаза виноватые, будто девчонка, что варенье без спросу съела. - Семёновна, - шепчет она, оглядываясь на деревянную дверь, словно подслушает кто. - Внук мой, Витька, приезжал на выходные. Оставил мне свой старый... ну, этот, с экраном плоским. Говорит, бабуля, ты там хоть кино смотри долгими вечерами. А я вот думаю... Как там письма-то писать? Я, признаться, аж баночку со спиртом на стол опустила. Тоня у нас всю жизнь на ферме, да в огороде отработала.
Публикация доступна с подпиской
Клуб моих читателейКлуб моих читателей