Выпустила пост (вот здесь кусочек интервью) с интервью, которое меня взбесило! И тут же нафантазировала, как бы ответил оппонент.
— И последний вопрос, — корреспондентка глянцевого издания Марианна поправила идеально уложенную прядь и снисходительно улыбнулась, глядя не столько на собеседника,сколько в объектив камеры, которую держал оператор. — Вы только что выпустили альбом о простых чувствах. Но, Алекс, давайте начистоту. Вот представьте: глухая провинция, маленький шахтерский городок. Девушка выходит замуж за шахтера. Что у неё в голове? Опилки? Как она вообще выглядит? Наверняка же замухрышка, утонувшая в быте, без вкуса и амбиций.
Она рассмеялась собственному остроумию, ожидая, что певец поддержит её легкий, элитарный тон. Алекс, сидевший до этого в расслабленной позе, медленно выпрямился. Взгляд его, только что бывший скучающе-вежливым, стал колючим и холодным.
— Знаете, Марианна, — начал он, и в тишине студии его голос прозвучал отрезвляюще резко, — слушая вас, я вдруг понял, что такое настоящее бескультурье. Оно не в отсутствии бриллиантов, а в отсутствии мозгов и сердца. Вы говорите «замухрышка»? А давайте-ка посмотрим на вас. -
Он обвел её фигуру красноречивым взглядом, полным сарказма. — Вы вся сияете, как начищенный самовар. Блестящая внешне. Но внутри, прости господи, пустота. Вы назвали её голову пустой? Но именно вы задали мне этот вопрос, сидя в дизайнерском платье, которое вам, скорее всего, одолжили, с лицом, над которым трудилась бригада визажистов. Вы — прекрасная упаковка для абсолютно испорченного продукта.
Марианна открыла рот, но Алекс не дал ей вставить ни слова, подавшись вперед.
— Вы спрашиваете, что у неё в голове? Я вам скажу. У неё в голове — любовь. Настоящая, а не расчет за совместное фото в граме. Она выходит замуж не за кошелек и не за статус. Она выходит за человека, который каждый день спускается под землю, чтобы такие, как вы, могли сидеть в своих навороченных студиях, нажимать кнопочки на айфонах и нести этот бред. Её мужчина рискует жизнью, добывая уголь, чтобы в вашем особняке зимой было тепло и горел свет.
Певец невесело усмехнулся, крутя в пальцах брелок.
— Вы говорите — «замухрышка»? А я вам скажу, что эти девочки, жены шахтеров, слесарей, сантехников — они в тысячу раз чище и красивее вот таких блестательных фиф, как вы. Их красота — не силикон и не фотошоп. Она в глазах, когда они встречают мужа со смены. В руках, которыми они обнимают своих детей, не думая о том, что испортят маникюр за ползарплаты. Эта девушка — соль земли. А вы — её бледная тень.
Он встал, давая понять, что интервью окончено, и бросил последнюю фразу, которая ударила хлестче пощечины:
— Вы тут рассуждаете о породе и вкусе, но без настоящего сантехника вы никто, и звать вас никак. Потому что когда у вас дома прорвет трубу, вы побежите звонить не своему бойфренду-мажору с гладкими руками, а простому работяге в заляпанной робе. И он спасет ваш драгоценный паркет. Так что закройте рот и никогда больше не смейте так говорить о людях, на которых этот мир держится. А то получится, что опилки в голове не у той девушки из провинции, а у вас, Марианна. У блестательной, пустой, фальшивой вас.
Я знаю: мечты сбываются. Я мечтаю о том, чтобы люди, работающие в офисах, наконец начали уважать тех, от кого зависит их повседневная жизнь. И чтобы стало модным — не глянцевую картинку с очередной блестательной фифой, а показывать доярок, комбайнёров, свинарок, шахтёров и других простых тружеников. Давайте мечтать вместе. Возможно быстрее сбудется!