Кто забывает полить вовремя, тот потом рискует утопить из чувства вины.
Колючая драма
Я — кактус, мученик окна,
Мне чаша горя суждена:
Без капли, ласки и вестей
Среди обоев и гостей.
Мой грунт был сух, как древний прах,
Песок хрустел в моих корнях,
А солнце жгло меня в упор,
Как беспощадный прокурор.
О, как жесток домашний быт!
Один полит, другой забыт.
Герань цветёт, фиалка пьёт!
А мне хозяин только врёт...
Я вспоминал былые дни,
Когда сияли мне они:
Две капли — праздник, три — балет,
А нынче — только пыль и свет.
О люди! Где же ваша честь?
Ведь в доме кактус тоже есть:
Не шкаф, не камень, не сундук,
А ваш зелёный верный друг.
И вот однажды, в поздний час,
Надежды луч во мне погас.
Но тут пришёл мой садовод
С ведром, как будто в огород.
Он лил, как будто Нил прорвал,
Как будто дождь с небес упал.
И я сперва кричал: "Живу!"
Потом: "Спасите, я плыву!"
Я не кувшинка, не тростник,
Я к зною с юности привык.
Спаси, пока ещё дышу,
Я снова в Мексику хочу!
Дмитрий Евдокимов
