Моя сильная, ранимая, живая. Иногда боль — не в теле.
Иногда она — внутри.
Ты вроде бы дышишь, живёшь, общаешься…
А всё серое. Густое. Как будто ты — за стеклом.
И даже объяснить не получается. Я хочу, чтобы ты знала: психика — такая же часть тебя, как руки или сердце.
И она тоже может уставать. Биться. Болеть. Тревога — это когда в тебе всё дрожит,
даже если ничего опасного нет.
Ты не можешь остановить мысли, тело напряжено,
а внутри — как будто сигнал тревоги, и ты не знаешь, где выход. Депрессия — это когда ничего не хочется.
Даже любимое. Даже вкусное. Даже обнять кого‑то — лень, больно, пусто.
Как будто всё обесточено.
И ты — где‑то глубоко, и никто не слышит. Паника — это когда вдруг резко становится страшно.
Сердце бьётся, руки потеют, ты не можешь дышать,
и кажется, что умираешь — хотя на самом деле просто
система перегрузилась и кричит: «Остановись!» Это не «каприз».
Не «просто настроение». Это — сигналы. Как температура. Как боль. Как просьба: «услышь меня». Ты