Есть у нас в селе большая крепкая рубленая изба. Стоит на пригорке, окнами на реку смотрит. Построил ее когда-то отец Игната, на века рубил, из толстых бревен. В этом доме Игнат со своей Варварой тридцать с лишним лет прожили. Детей вырастили, в райцентре они живут. И хозяйство держали, и огород сажали, и, казалось бы, чего еще людям надо? А год назад, как гром среди ясного неба - развелись. Вся деревня гудела, бабы у автолавки шептались: мол, как же так? Никто никого не бил, горькую не пил, по чужим дворам не бегал. А вот поди ж ты, разрушилась семья. Только уехать-то никому некуда. Разделили они свою избу пополам. Игнат прорубил себе отдельную дверь с заднего двора, крыльцо сколотил на скорую руку. Огород веревочкой перетянули: тут Варины огурцы, там Игнатова картошка. Даже старую антоновку, что посреди двора росла, и ту поделили - ветки на две стороны раскинулись. Ох, и тяжко было на них смотреть. Встретятся у колодца - глаза прячут. Варвара воду набирает, губы поджаты. Игнат стоит
Публикация доступна с подпиской
Клуб моих читателейКлуб моих читателей