Однажды моя дочь вырастет. Перестанет просить полежать с ней перед сном, а мои поцелуи потеряют лечебную силу. Не будет искать меня глазами, когда растеряна, и держать за руку, когда страшно. Не будет сто тысяч «почему», и вообще, к тому времени выяснится, что я знаю далеко не все на свете.
Вроде бы сейчас нужно успевать всем этим наслаждаться — и я, по мере сил, так и делаю. Откладываю дела, обнимаю, восторженно смотрю на каждое «Мама, видишь, как я могу!» Но ведь есть рутина, усталость, неотложные дела. Иногда думаешь: ну когда закончатся эти «почему», ну когда уже она просто ляжет спать, без этого бесконечного круга «пить — есть — туалет». И это время обязательно наступит. Наверняка раньше, чем мы будем к этому готовы. Да и вряд ли мы когда-нибудь будем готовы к тому, что она повесит на дверь табличку «не входить».
Я недавно видела, как девочка-подросток демонстративно бросила посреди улицы пакет с продуктами и ушла, оставив маму с двумя пакетами в руках и одним на тротуаре. Мама просто вздохнула, подняла пакет и устало пошла дальше. Интересно, этой девочке тоже читали перед сном сказки до изнеможения, потому что «мамочка, ну ещё страничку»? Варили ей суп без лука, потому что «лук это фу»? Будили поцелуями?
И мне сразу вспомнилась одна история. Нани было года три, у неё был период любви к феечным крыльям, в которых она летала по дому. Обычные такие детские крылья на проволочном каркасе. И вот представьте — зимнее утро, колготки, штаны и крылья, не влезающие в комбинезон. Нани рыдает, мы рискуем опоздать в сад.
— Давай наденем крылья поверх комбинезона, — в очередной раз предлагаю я.
— Нет, они замёрзнут! Они же нежные! — заливается слезами Нани.
— Я их шарфом замотаю, — проявляю я чудеса терпения.
— Ладно, только хорошо замотай, — неожиданно быстро соглашается дочь.
Радуясь победе, снимаю крылья и обнаруживаю, что волосы из косички намотались на резинку, держащую крылья. Пыхтя и чертыхаясь, распутываю колтун. Муж, все это время терпеливо сидевший с нами в прихожей, чтобы отвести дочь в садик, предложил:
— Давай я откушу.
Он любит использовать зубы вместо ножниц: перекусывать нитки, скотч и даже открывать бутылки, чего я категорически не одобряю.
Нани вдруг резко отпрянула, волоски, державшие крылья, порвались, а крылья остались у меня в руках, даже распутывать ничего не пришлось. И они с папой полетели на крыльях в садик, и даже не опоздали. Тем же вечером, перед сном, Нани, часто моргая, чтобы не расплакаться, спросила:
— Мама, почему папа хотел откусить мне косички? И ты ему не запретила?
И я представила, как она вырастет, возможно, так же демонстративно бросит пакеты на тротуар, а потом, лёжа на кушетке у психолога и захлёбываясь в рыданиях, расскажет, что, когда ей было три года, отец хотел откусить ей косички, а мама не защитила. Психолог удовлетворённо кивнёт и торжественно скажет: «Все ваши проблемы из детства!» И научит её, что для того, чтобы стать счастливой, она должна нас за все простить.
Но пока ещё есть время. Время обниматься, дуть на ссадины, заплетать косы и смотреть вместе мультики. Время, когда наша дочь ещё не знает, что мы не знаем всего на свете.
Книга Натальи Третьяковой «Запасные ключи от счастья. О борще из мандаринов, чудесных ямочках на щеках и бесконечных поводах для смеха» (16+) — это сборник трогательных и забавных историй, основанных на реальных событиях. Автор делится ключами к личному счастью — будь то воспоминания из путешествий или веселые семейные посиделки.
Оформить предзаказ на книгу можно по ссылкам:
Ознакомиться с отрывком из другой книги автора можно по ссылке: https://go.ast.ru/a00i1cc