Вчера мне снова написал знакомый. Тот, с которым мы когда-то работали в кондитерской. Он спросил: «Диман, ты так и не работаешь? Шесть лет прошло. Ты чё, деньги нашёл?»
Я ответил: «Нет. Просто не хочу».
Он не понял. Написал смайлик, потом ещё один. Потом замолчал. Наверное, подумал, что я сумасшедший. Или больной. Или притворяюсь.
Я не притворяюсь. Я действительно не хочу работать. И у меня есть три причины. Честные, без соплей, без «я творческий человек» и «ищу себя».
Всё просто. Как пельмени. Как трусы с дыркой. Как кот Гоша, который смотрит на меня и не требует отчётов.
Первая причина. Работа — это не деньги. Это продажа времени
Я часто слышу: «Дима, ты бы хоть подрабатывал. Денег бы больше было».
А зачем? Чтобы купить новую куртку? Чтобы есть не пельмени, а нормальное мясо? Чтобы раз в год съездить в Алупку?
Я считал. Если я пойду работать грузчиком или охранником, буду получать 50-60 тысяч. В лучшем случае. На эти деньги я куплю ту же еду, ту же коммуналку, те же сигареты. Только не будет времени на то, чтобы сидеть на балконе, гладить кота и смотреть на Москва-Сити.
Вместо свободы я получу график. Вместо сна до обеда — будильник в 6 утра. Вместо спокойного чая — перекус на бегу.
Я работал раньше. 15 лет. Грузчиком, охранником, электриком, администратором. И каждый раз я отдавал работодателю лучшее время своей жизни. Молодость, здоровье, нервы.
А что получал взамен? Копейки. Которые уходили на еду и коммуналку. Никаких накоплений. Никакой свободы.
Когда я перестал работать, у меня появилось время. Много времени. Я могу читать, писать, играть на гитаре, спать, когда хочу, есть, когда хочу. И никто мне не указ.
Вы спросите: «А деньги?» А деньги у меня есть. Мало, но есть. Накопил и на них живу. И я их трачу только на себя и кота. Не на начальника, не на бензин для машины, которую у меня нет, не на обеды в офисной столовой.
Так что работа — это продажа времени. А время дороже денег. Особенно когда тебе уже 39 и здоровье не резиновое.
Вторая причина. На работе я чувствую себя чужим
Я не командный игрок. Я даже не игрок. Я зритель. Который сидит на трибуне и смотрит, как другие бегают за мячом.
На каждой работе я был белой вороной. Не потому что я умный или глупый. Просто я не хотел участвовать в этой мышиной возне.
Корпоративы, где все пьют и делают вид, что им весело. Планёрки, где начальник говорит умные слова, а потом делает по-своему. Обсуждения «стратегии развития», когда всем плевать, кроме того, кто придумал эту стратегию.
Я не вписывался. И меня это напрягало.
Помню, работал в кондитерской. Коллеги обсуждали, кто куда поедет в отпуск, кто какую машину купил, кто кому изменил. А я сидел и думал: «Мне это неинтересно. Мне интересно, почему у Гоши болит живот и какой корм лучше купить».
Они смотрели на меня как на инопланетянина. Я на них — как на роботов, которые делают вид, что живут.
Друг Дима говорит: «Ты просто не умеешь вливаться в коллектив». А я говорю: «А зачем мне вливаться в коллектив, где я буду притворяться 8 часов в день?»
Я лучше буду один. Но настоящий. Без масок, без улыбок для галочки, без разговоров ни о чём.
Третья причина. Мне не нужна карьера, потому что нет цели
У меня нет мечты купить квартиру побольше. У меня уже есть двушка. У меня нет мечты купить машину. Я не умею водить и не люблю пробки. У меня нет мечты объехать мир. Мне и на балконе хорошо.
Мне не нужен статус. Мне не нужно, чтобы меня уважали за должность. Мне вообще не нужно, чтобы меня уважали. Я сам себя уважаю. Иногда. Когда не ем дешёвый доширак.
Карьера для тех, кто куда-то бежит. Кто хочет стать начальником, чтобы не подчиняться. Кто хочет заработать миллион, чтобы купить яхту. Кто хочет оставить наследство детям.
А у меня нет детей. Нет жены. Нет даже нормальных зубов. Зачем мне карьера? Чтобы заработать на импланты? Смешно.
Я спокойно доживу свои годы на то, что есть. Пельмени, сигареты, кофе, иногда рыба для Гоши. И никакая карьера не сделает меня счастливее. Потому что счастье не в деньгах. Счастье в том, чтобы делать то, что хочешь. А я хочу лежать на диване.
Что отвечу тем, кто скажет «ты просто ленивый»
Да, ленивый. И что? Почему это должно быть чем-то плохим то? Ну придумал кто-то, что лень - это плохо. И чего?
Вы работаете, платите ипотеку, встаёте в 6 утра, тащитесь в пробках, терпите начальников. И что вы имеете? Усталость, кредиты, разводы, детей, которые вас не слушаются, и здоровье, которое рушится.
А я имею свободу. Свободу быть никем. Свободу ничего не делать. Свободу смотреть на Москва-Сити в трусах с дыркой.
Я не говорю, что я прав. Просто у меня другой путь. Он нищий, одинокий и бесперспективный. Но он мой.
Вы работаете. Я лежу. Вы устаёте. Я отдыхаю. Кто-то отойдёт лет в 60 от инфаркта. Я отойду когда-нибудь на диване. Разница невелика.
Итог
Я не работаю, потому что не хочу. Потому что могу себе это позволить. Потому что мне не нужно то, за чем вы бежите.
У меня есть квартира, кот, немного денег и много времени. Этого достаточно, чтобы быть счастливым. Или несчастным. Но хотя бы свободным.
А вы как думаете? Можно жить без работы и не сойти с ума? Или я просто оправдываю свою лень? Напишите в комментариях. Только честно, без «надо работать, потому что надо».
P.S. Гоша сегодня снова нагадил под ванной. Я убирал. Это единственная работа, которая у меня есть. Бесплатная. И неблагодарная. Прямо как у вас, только без зарплаты.