Эта история началась очень давно и пока не закончилась, хотя главный её персонаж уже вряд ли сможет стать прежним. Таким, каким был вначале своего тернистого пути к деградации светлому будущему. Хотя и тогда он был не очень.
Итак, жила-была в одной болотной местности одна писательница (ударение в этом слове можете ставить по своему усмотрению). Писала она много, неистово, порой даже истерически, грызя карандаши, ручки и кнопку "Enter" на клавиатуре. Сама себе она казалась гением — светочем разума, мысли, логики. Творцом прекрасного, великим знатоком столбиков, эксов и каверов. И вот однажды, исписав в доме все поверхности и связав от злости корявый ромаховый плед (когда она впадала в бешенство, ей необходимо было чем-то занимать руки), писательница решила явить своё творчество миру. И явила.
А мир не оценил и начал ржать попытался объяснить ей, что она вовсе не гений, а обычная посредственность. Разозлившись ещё больше, эта далеко не прекрасная дама стала.. Как вы думаете кем? Детективом! Со шпионско-аналитическими наклонностями. Для начала она составила словесные портреты всех, кто отказался признавать её гениальность. Портреты у неё получались премерзкими, уродливыми (других она рисовать и не умела). Потом она стала проводить собственные расследования, изобличать тех, кто писал КОПИРАЙТ (смысла этого слова доморощенная мисс Марпл не знала, но оно казалось ей венцом списка всех возможных преступлений). Копирайт — это ужас, безобразие и гадость!
Первое её расследование с треском провалилось, но она не захотела в это верить и провела второе, третье... десятое. Другой бы уже остановился и махнул рукой, но эта писательница была очень глупой, упёртой и самоуверенной. В качестве отмщения за свою поруганную честь она начала писать ещё больше и чаще. По её дому метались клоки пыли, углы заросли паутиной, а огород – сорняками. Выпестованную ею рассаду сожрали жуки и гусеницы, А кустарники заплели вьюнки с крупными белыми цветами.
Но она писала, писала и писала, искала плагиат, делала разборы текстов, в которых ничего не понимала, но точно знала, что они плохие. Неправильные, вонючие, не соответствующие литературным канонам. В итоге она так увлеклась, что нечаянно разобрала свой собственный рассказ, нашла в нём кучу ошибок, написала на него разгромную рецензию и по привычке вывалила её в интернет. А когда она опомнилась, было уже очень поздно, скучно, глупо, однообразно и безнадёжно.
Я лично рада, что она, наконец, перестала прикидываться белым одуваном, нашла себе занятие по душе и смогла выплеснуть всё, что копилось годами и просилось наружу. Это лучше, чем писать пойнойассказы и петь кайтавым голосом, не попадая ни в одну ноту. Надеюсь, она найдёт своего читателя и привлечёт кого-нибудь, кроме созданных ею фейков.
А вообще, Марфа, плохо, очень плохо. Во-первых слишком много ошибок, во-вторых, не смешно, даже граммулечки юмора нет, ну и, в-третьих, не комильфо хвалить саму себя (это даже для тебя днищенское дно). Старайся лучше, пока мне не нравится твоё творчество. И птичке в красной шапке, и кошечке тоже. Кошечка сказала буээ.
Уважаемые читатели, я понимаю, что некоторым надоела эта женщина, демонстрирующая классический пример стремительного разрушения личности. Но пройти мимо такого я не никак не могу))