— Сейчас, секунду, — сказал Антон и достал телефон. Это была не первая секунда за вечер. И не первый вечер. Я пошла в ванную. Меня зовут Катя. Мне 33 года. Я бухгалтер, работаю на удалёнке. Мы с Антоном женаты семь лет, живём в квартире 56 квадратных метров — оформлена на меня, куплена до свадьбы. У нас двое детей: Миша, пять лет, и Лиза, два года. Антон — менеджер по продажам. Приходит домой в 18:30. Хороший отец в том смысле, что любит детей, играет с ними в выходные, смешно изображает динозавра. Плохой отец в том смысле, что всё остальное — это как-то само. Само чистит зубы. Само кормит ужином. Само купает. Само — это я. Сегодня был обычный вторник. Я закончила рабочий день в 17:45. В 17:50 Миша попросил есть. В 17:55 Лиза уронила стакан. В 18:10 я разогрела ужин, накормила обоих, вытерла стол. В 18:30 пришёл Антон. Снял куртку, потрепал Мишу по голове, чмокнул Лизу в макушку и пошёл на кухню. — Что-нибудь поесть есть? — произнёс он. — В кастрюле. Он поел. Я в это время переодевала