В кофейне «Амброзия» сидел Платон Пантелеймонович Похотливый, чей облик выражал такую нестерпимую эрудицию, что даже мухи на потолке старались жужжать в ямбе. Его ноги в панталонах цвета «смущения юной весталки» были скрещены с таким изяществом, будто он боялся расплескать свою внутреннюю культуру. На столе томился нечитаный фолиант, а в глазах Платона Пантелеймоновича застыла вся скорбь мира по поводу отсутствия латыни в меню. Он мнил себя последней подпоркой цивилизации, горько сетуя на то, что современные облака плывут совершенно хаотично, явно не читавши Буало-Депрео и не имея ни малейшего представления о композиционной стройности. «Мир есть текст, – благостно думал он, поправляя пенсне. – И текст этот требует искусного переложения. Мы живем в эпоху бесконечного парафраза». Тут Платон Пантелеймонович замер, пораженный собственной глубиной. Слово «парафраза» приятно щекотало нёбо. Он представил, как читает об этом лекцию в огромной аудитории. «Господа, – шептал он про себя, – парафр