Утро началось не с кофе.
Утро началось с тяжёлого, вязкого похмелья, будто кто-то ночью залил голову бетоном и оставил сохнуть до рассвета. Во рту — пустыня.
В висках — глухие удары, словно сосед сверху решил забивать гвозди прямо в мой череп.
Телефон страшно брать в руки: вдруг там сообщения, за которые снова будет стыдно.
И самое мерзкое — это чувство знакомо мне слишком хорошо. Меня зовут Александр. Мне 37 лет. Я из небольшого городка, где все друг друга знают, где слухи бегут быстрее маршруток, а проблемы принято прятать поглубже и делать вид, что «всё нормально». Но у меня давно не всё нормально.
Я алкоголик. Не тот, которого показывают в старых фильмах — в рваной куртке у магазина. Нет. Алкоголизм умеет носить обычную одежду, шутить, ходить на работу, улыбаться знакомым и говорить: «Да я просто расслабляюсь». Сначала это были «пятницы».
Потом — «ну сегодня тяжёлый день».
Потом появился повод выпить даже без повода. И вот однажды просыпаешься утром и понимаешь: ты уже не у