Платон Пантелеймонович Похотливый замер за кофейным столиком, скорбно поджав губы; во всем его облике сквозила такая величественная тягость, будто он в одиночку подпирал свод небесной сферы, опасаясь, что без его надзора античное мироздание рухнет в тартарары. Над крахмальным воротничком возвышалось лицо торжественное и скорбное, как у судебного исполнителя на похоронах мецената. В руках он держал газету, но читал не новости, а мироздание. – Как мелко, как ничтожно наше бытие, – цедил он сквозь зубы, обращаясь к испуганному официанту. – Люди суетятся, не замечая главного – глобальной стагнации духа. А ведь вокруг нас, милый юноша, царит не просто весна, а настоящий миазм. Официант икнул. Платон Пантелеймонович благосклонно кивнул, принимая это за интеллектуальный трепет. – Вы, молодежь, полагаете, что миазм – это просто дурной запах из ливневки? О, святая простота! В древности, до того как медицина погрязла в скучных бактериях, люди понимали: миазмы – это тлетворные испарения, невидимы