(Почти невыдуманная история)
Он жил не душой, а телом. Он приспособил свой мозг получать удовольствие лишь через удовлетворение тела. Его мозг научился выдавать ему отрицательные эмоции, за положительные. Ведь напиваться, это весело, мотаться по девочкам, это прекрасно, много работать, это нудно. А все эти сказки про любовь, про счастье, про детей, это всё розовые сопли для неудачников. Он жил под девизом, «бери от жизни всё, лечиться будем потом». Никаких принципов. Деньги нужны здесь и сейчас, один раз живем.
Он так работал над своими слабыми сторонами, что даже и не подозревал о наличии сильных. Он усердно развивал свои слабости, и в нём спился музыкант. Он посещал институт, чтобы получить корочку юриста, и в нём умер художник.
Он мечтал разбогатеть. Разбогатеть сразу, быстро, внезапно. Он видел себя на яхте, в окружении прекрасных нимф с шампанским, и в нём погиб отец.
Шло время, и теперь он ходит обиженный на весь белый свет, на всю эту огромную и нелепую страну, на громких детей на детской площадке, на массу людей в магазинах, на машины на улицах. Всё это мешает ему жить. Всё это мешает жить его натренированному мозгу. Ведь не может быть счастлива вон та беременная девушка, у которой больше не будет время на себя. Не могут быть счастливы воон те мамаши, гуляющие с колясками по двору. Не может быть счастливым человек от того, что у него по квартире носятся дети. Что это за счастье такое, жить для других? Все они просто прикрываются этим словом. Как может быть счастливым сосед, если у него дешёвая машина? Врёт ведь. Как можно быть счастливым, копаясь в земле в огороде? Сказки это всё. Что за счастье, написать сто картин и не продать ни одной? Лазить по горам, кормить гнуса и комаров в поисках какой-то там редкой породы? Или неделями сеять песок в пустыне, выуживая осколки каких-то там древних кувшинов? Брехня. Так счастья не добудешь и денег не заработаешь.
И вообще, как они смеют быть такими счастливыми, когда он так несчастен?...