Виктор Семёнович был человеком основательным. Свой старенький «Форд Фокус» он берёг как зеницу ока, но в июне случилась беда — сломалось колено, и машина на два месяца застыла под раскидистой липой на даче. Когда в августе он наконец доковылял до автомобиля с ключами в руке, то замер как вкопанный. Из-под приоткрытого капота доносилось странное гудение — низкое, вибрирующее, живое. — Что за чертовщина... — пробормотал он и осторожно приподнял крышку. То, что он увидел, заставило его отпрянуть назад, едва не уронив костыль. Весь моторный отсек был заполнен идеальными восковыми сотами. Тысячи пчёл деловито сновали по двигателю, превратив его «Форд» в улей размером с небольшой холодильник. — Ну ничего себе квартиранты, — выдохнул Виктор Семёнович. Он позвонил знакомому пасечнику Григорию, который приехал через час и долго качал головой, восхищённо цокая языком. — Такого я за тридцать лет не видел! Они же тут килограммов пятнадцать мёда наносили. И смотри — проводку-то как освоили! Вон, п