(18+, курение вредно для вашего здоровья)
Это город ранних птах. Это город последних надежд. Это город Тех, кто не спит, а доживает. Утро здесь не пахнет свежестью — оно воняет перегаром, уличным кофе из автомата и озоном от умирающих неоновых вывесок. Тяжёлый рассвет, предвестник дневного зноя и пота. Рассвет похож на синяк, хотя фотографы врут, что это золотой час. Нагло врут. И в этом совсем не золотом сером свете — она.
Она сидит на холодном тротуаре. Ступени гостиницы «Палас» — её временный подиум. Блондинка. Чёрный костюм. Пиджак сидит как влитой, под ним — ничего, кроме чёрного лифа. Тонкие нити ткани, как следы чьих-то когтей. Как чёрная паутина ночной страсти. Она курит. Дым выходит медленно — будто не хочет покидать её лёгкие.
Её взгляд — это тайна. Запечатанный конверт, который никто не вскроет. А глаза — серо-зелёные, как болотная вода подо льдом. Это оружие. Не пистолет. Не нож. Тяжелее. Они стреляют без звука. И убивают наповал. Киллер. Одного взгляда достаточно, чтобы мужчина забыл, как дышать. А потом понял, что уже не дышит.
Что случилось этой ночью? Вопрос, на который нет ответа. Только улики. Сбитые туфли на шпильке. Рваная нитка на манжете. Засохший след её помады для губ на уголке рта у него на воротнике, а он остался там, в номере. И эта поза — небрежная, сломленная, идеальная. Как у манекена, которого посадили и забыли.
Она не плачет. Она курит. Сигарета — её секундная стрелка. Тикает табачным пеплом, как бомба.
Напротив, в припаркованной машине, фотограф. Он наблюдает. Уже час. Его кофе остыл. Его терпение — на исходе. Он видел много женщин. Женщин, которые бегут. Женщин, которые врут. Женщин, которые умирают внутри, продолжая улыбаться. Но эту он не может прочитать. Она для него — тёмный код. Или он просто боится подойти. Потому что её глаза — это выстрел. А он не хочет быть убитым в шесть утра у отеля «Палас». Он медленно вскидывает своё орудие - фотоаппарат, и 135 миллиметров отделяют его и её убийственный взгляд.
Она докуривает. Бросает бычок на асфальт. Не тушит. Тлеющий огонёк — последний живой след прошедшей ночи. Она всё понимает. И ждёт. Кажется, что сердцебиение Его сердца разрывает утреннюю тишину.
Что она делает здесь? Ждёт кого-то? Или просто не может вернуться в номер, где простыни хранят чужой запах? Может, она убила. Может, её убили. Не тело. Душу.
Она поднимает голову. Смотрит прямо на фотографа. В упор. Серо-зелёный выстрел бьёт через стекло. Он вздрагивает. Она не улыбается. Она знает. Знала всё время. Теперь он её, навсегда. Останется только написать эпитафию.
Её желание? Не подарок. Не мужчина. Не любовь. Её желание — чтобы он нажал на спуск своего фотоаппарата. Это дуэль. И она знает, что выиграет её.... Короткий выдох....
...Паутина на асфальте. Чёрный лиф под пиджаком. Серо-зелёный прицел. Дело №14. Здесь нет трупа. Но город только что стал свидетелем убийства... Её глазами.
Модель: Анастасия Ильинская