(Выпускной вечер. Светлана Михайловна поднимается с бокалом.) – Я не школьный учитель. Я пришла в этот класс три года назад как вузовский преподаватель. Для меня это был эксперимент. Мне было интересно: смогу ли я, филолог, кандидат наук, привыкший работать со взрослыми студентами, найти общий язык с вами – физиками, математиками, будущими инженерами, программистами, лётчиками. Я помню свой первый урок. Вы сидели передо мной – настороженные, недоверчивые. Вы думали: «Зачем нам литература? Мы же технари». И я не знала, что вам ответить. Не знала – честно. Но прошёл месяц, другой, третий. И я начала понимать. Вы – не «технари». Вы – люди, которые думают формулами, но чувствуют стихами. Просто вы боитесь в этом признаться. Потому что стихи – это уязвимость. А быть уязвимым в семнадцать лет – страшно. Я увидела, как Никита, который не мог связать двух слов на бумаге, написал сочинение, от которого у меня перехватило дыхание. Как Платон, который стеснялся своего роста, вышел на сцену и проч