Платон Пантелеймонович Похотливый сидел в кофейне, поджав губы так, словно внутри него совершался по меньшей мере Вселенский собор. Его воротничок, тугой и крахмальный, поддерживал подбородок с достоинством античной колонны. Вокруг суетились обыватели, поглощенные суетным бытием, но Платон Пантелеймонович парил выше. В его уме выстраивались стройные ряды категорий, классификаций и иерархий, достойных пера лучших схоластов. – Порядок, – шептал он, глядя на сахарницу, – есть высшее проявление логоса. Все в мире должно иметь свое законное место в системе подчинения. В этот момент к соседнему столику подошла молодая официантка. В руках она держала поднос с чашкой кофе и маленьким десертом. – Ваш напиток и эклер, – прощебетала она. Платон Пантелеймонович вздрогнул. Слово «эклер» ударило его, как хлыст. В его глазах вспыхнул недобрый, маслянистый огонек. – Позвольте, милочка! – громогласно начал он, выпрямляясь. – Вы совершили грубейшую логическую ошибку, типичную для вашего малообразованног