О та, что с губкой и в сиянье пены, Стоишь над раковиной, как у алтаря, Смывая жир, остатки перемены, Что принесла прошедшая заря. Твоя рука, уставшая и злая, Трёт сковородки, чашки, вензеля, А он на стуле, как судьба слепая, Не видит, что кончается земля. Всем привет! Сегодня я подумала о посуде. О том, как часто приходится ее мыть. Какой-то Сизифов труд. Невидимый, бесконечный, и как будто обязательный. Но скажите, почему? Почему именно женщина должна это делать? Где мужчина? Конечно, можно ее и не мыть, оставить до утра и прочее. Но ведь и потом, утром, придется все равно это сделать, если не произойдет чуда. А чудо случится вряд ли. Да, сегодня я задумалась над этим. Когда я жила одна, я, конечно, тоже могла иногда оставить горку невымытых тарелок и чашек. Но тогда это меня так не триггерило, тогда я была спокойна, потому что за нее отвечала только я. А теперь в ответе двое, но мыть ее приходится почти всегда мне. Надоело! Какой может быть выход из сложившейся ситуации? Я решила п