1. Она была хорошей для других женщиной сорока лет. Не старой.
Не молодой. Той самой, про которую обычно говорят: — Надёжная.
— Ответственная.
— На неё всегда можно положиться. Она всю жизнь жила для кого-то. Для родителей.
Для мужа.
Для детей.
Для коллег.
Для друзей. И постепенно настолько привыкла жить для других, что почти перестала замечать себя. Когда-то давно она любила мечтать. Но однажды решила: — Это неправильно.
— Это не сбудется.
— Это не случится.
— Тогда зачем тратить на это силы? И с тех пор стала жить так, как будто желания существуют для кого угодно, только не для неё. 2. Жила она в удивительном месте. Это был мир закрытых дверей. Двери были везде. Одни вели к любви.
Другие к путешествиям.
Третьи к собственному делу.
Четвёртые к деньгам.
Пятые к сцене.
Шестые к новой жизни. На каждой двери висела табличка: «Можно войти». Но никто почти не входил. Люди годами стояли рядом. Смотрели.
Мечтали.
Обсуждали. И не заходили. Потому что возле каждой двери жил Страж. Его звали Про