Вода шумела. Громко. Специально, чтобы заглушить всхлипы.
Алина сидела на кафельном полу в ванной. Колени прижаты к груди. Спиной к холодной двери. Пальцы онемели. В груди — ледяной вакуум. Руки мелко дрожали от усталости. Физической. Дикой усталости. На кухне остывал ужин. Пюре. Домашние котлеты. Салат. Три грязные сковородки в раковине. В детской засыпал семилетний сын. А муж Дмитрий сидел в гостиной. Телевизор работал тихо. На экране мелькали новости. Дмитрий не кричал. Не поднимал руку. Не прятал ее карту. Но Алина чувствовала себя стертой. Словно из нее по капле выкачали весь воздух. Алине тридцать четыре. Из них восемь — в браке. Дмитрию тридцать семь. Хорошая работа. Офис. Стабильная зарплата. Он искренне уверен: он идеальный муж. Он часто говорит друзьям: «У нас счастливый брак. Мы даже не ругаемся». И правда. Скандалов в доме нет. Но тишина в этой квартире давно стала ледяной. Каждый день Алины — конвейер. Подъем в шесть утра. На час раньше всех. Сварить кашу. Погладить рубашк