отрывок из истории «Плохой день».
В большом городе стояла жара. И не такая, что деваться некуда от палящего солнца, а приятная, с лёгким прохладным ветерком. В такую погоду хочется не сидеть в офисе под кондиционером, а гулять, наслаждаясь уличным воздухом.
Именно поэтому в это предобеденное время, а было около одиннадцати утра, улица Федосеева — не самый центр города, но и не окраина — заполнилась людьми и машинами. И настолько много было машин, что серому ниссану пришлось сделать два круга, прежде чем он смог припарковаться у тротуара недалеко от одиноко стоящего офиса, в котором выдают «быстрые» деньги.
Водитель ниссана — худой черноволосый парень среднего роста по имени Виталий, — не глуша двигатель, внимательно посмотрел по сторонам и немного сощурился, пытаясь разглядеть номер многоквартирного дома, стоящего за офисом быстрозаймов.
— «Девяносто» точно… А дальше? — пробурчал он. — Вроде бы «три». Или не «три»?.. Нет, «три».
«А мы переходим к новостям! — воскликнул диктор из колонок. — И начнём с радостной новости. Средняя зарплата по нашему городу с первого июня составляет сто сорок тысяч рублей…»
— И где же, интересно, столько платят? — проговорил Виталий.
«И где же столько платят? — повторил его слова радиодиктор и тут же добавил: — Так спросит любой здравомыслящий человек…»
Виталий кивнул в знак согласия.
«На этот вопрос ответа у меня нет, — продолжил диктор. — Потому что, если бы я знал где, вы бы меня сейчас здесь не слушали, я бы уже был там… Хотя, конечно, я вас обманываю. Я занимаюсь своей профессией для души, а не ради денег. Даже если бы мне давали за мою работу хлеб и соль, я бы всё равно радовал вас своим голосом каждый день!.. А теперь вторая радостная новость: ровно месяц в нашем городе не случалось ничего криминального. Конечно, мелкие кражи есть, но вот убийств и драк не было. Или от нас их очень хорошо скрывают, кто знает…»
Виталий убавил звук, вынул сотовый и набрал по памяти номер телефона.
— Алло, — ответил женский голос.
— Это я: твой муж, — сказал Виталя.
— Ага, а я Мадонна.
— Да блин, Аня! Это я: Виталий.
— Ты закачал его голос в нейросеть. Ноль один, ноль один.
— Что «ноль один»?
— Я пытаюсь сбросить нейросеть двоичным кодом, в тиктоке такое видела.
— Каким двоичным кодом? Это, блин, я, Виталий! Ты отправила меня встречать своего отца.
Секундное молчание.
— А как ты догадался? — спросила Аня. — Вы что, подслушиваете наши разговоры?
— Да что тут догадываться, если это я, Виталий Рычков?
— А почему ты звонишь с неизвестного номера?
— У меня украли телефон, и я в рассрочку купил новый.
Снова секундное молчание, в которое вдруг ворвался её крик:
— На фига ты купил телефон в рассрочку?!
— Потому что у меня его украли! Ты чем слушаешь-то?
— Фу-у-ух, — выдохнула она. — Как у тебя могли украсть телефон? Объясни, я не понимаю! Телефоны обычно на улицах крадут, в транспорте, а ты из дома выходишь и садишься в машину… Стоп! Ты что, проиграл телефон на своих ставках?
— Ага, а потом пошёл и новый в рассрочку купил? Да мне проще было тогда сразу рассрочку взять на ставки.
— Никаких рассрочек на ставки! Этого ещё не хватало!
— Я и не собирался, я это к слову…
— Знаю я твои «к слову».
— Короче, у меня украли телефон, — не вытерпел Виталя. — В лифте, наверное. Со мной толстуха зашла, а на улице я телефона уже не видел.
— Не удивлюсь, если он дома лежит, на полке.
— Короче, я звоню тебе не поэтому! Я стою тут, на улице Федосеева, а твоего отца нет.
— А зачем ты стоишь на улице Федосеева?
— Ты же сама сказала встретить тут твоего отца.
— На Фрунзе! На улице Фрунзе!
— Точно Фрунзе? Не Федосеева?
— Точно на Фрунзе.
Он сбросил вызов и сделал музыку погромче. Из колонок зазвучала весёлая ритмичная песня под гитару, вроде французская.
Виталий посмотрел в левое зеркало и повернул руль в ту же сторону, чтобы поехать на улицу Фрунзе.
Вдруг стекло офиса быстрозаймов разлетелось вдребезги, осколки полетели на тротуар. Улицу заполнили звуки выстрелов. Прохожие бросились в разные стороны.
Виталий испуганно посмотрел в ту сторону.
Из дверей офиса выскочил мужчина предпенсионного возраста (это такой возраст, когда по-старому ты уже года два как должен быть на пенсии, а по-новому тебе ещё лет пять пахать нужно). Мужчина был высокий, с небольшим животиком и пушистыми усами, и чем-то напоминал французского актёра Филиппа Нуаре. Одет он был не по погоде — в коричневые штаны и коричневую кожаную куртку; в левой руке он держал спортивную сумку, в правой — пистолет.
Виталий затрясся от страха и нажал педаль газа. Но машина только рыкнула.
— Скорость! — сообразил Виталя и перевёл рычаг на D. Он снова нажал на газ, и серый ниссан с глухим металлическим звуком упёрся в проезжающую мимо машину.
— Твою же!..
Виталя включил заднюю скорость, но тут его машина немного накренилась на правый бок, и сзади хлопнула правая дверь.
Выстрелы повторились, но теперь — в сторону Виталиной машины. Осколки пассажирского стекла посыпались в салон.
— А-а-а! — закричал Виталя, пытаясь забраться под руль.
— Гони! — прокричал с заднего сиденья пенсионер в кожанке.
Из офиса быстрозаймов к ниссану уже бежали двое парней с пистолетами. Пенсионер слегка приподнялся и сделал пару выстрелов. Один из парней упал.
— Гони, придурок! — прокричал Витале гражданин и ещё пару раз стрельнул в сторону офиса. — Гони!
— Куда? — нервно крякнул Виталя.
— Отсюда!
— Но тут пробка…
Мужчина наставил на Виталю пистолет:
— По тротуару давай!
Виталя нажал на газ, и раздался металлический скрип. Это серый ниссан продолжил таранить другую машину.
— Ты что, идиот? — рявкнул мужчина и глянул в сторону офиса быстрозаймов.
— Да. То есть нет…
Виталий перевёл рычаг на R, и серый ниссан, немного сдав назад и заехав на тротуар, помчался вперёд.
продолжение тут