Иногда мне кажется, что взрослая жизнь - это не про карьеру, квартиры и «успешный успех». Она вообще про другое. Про момент, когда ты сидишь утром на кухне с кофе, смотришь в окно и понимаешь: если сейчас снова не начнёшь вытаскивать себя за волосы из собственного болота, дальше станет только хуже. Мне 33. И последние пару лет я будто жила на автопилоте. Долги копились. Нервы копились. Усталость копилась тоже, хотя казалось - куда уже больше. И курение стало чем-то вроде кнопки «пауза». Пять минут тишины. Пять минут, где никто ничего не требует. Хотя смешно, конечно. Ты выходишь убивать своё здоровье и называешь это отдыхом. И я не хочу строить из себя человека с плаката «новая жизнь за семь шагов». Это тяжело. Реально тяжело. Меня до сих пор триггерит запах дыма на улице. Иногда я прохожу мимо курящих людей и ловлю себя на мысли, что мозг моментально начинает торговаться. Ну одну же можно.
Ты почти месяц держалась.
От одной ничего не будет. И вот это «от одной ничего не будет» - самая