Ровно в 08:10 мы с Федей уже висели на соседском штакетнике. Наш привычный утренний грядко-обход отменился, потому что утро началось не с пения птиц, а с истошного крика с участка Матвея: — Разряд! Раздался лязг металла и глухой, тяжелый удар об землю. — Подымайтесь, ленивцы! Три… два… один… Еще разряд! Над грядкой взметнулся сноп синих искр, и в воздухе густо запахло озоном, как в кабинете физики после неудачного опыта. В этот момент к нам пришло кристальное понимание, куда делись наши вещи. Матвей стоял посреди огорода в задорно сдвинутой на лоб маске сварщика. От Фединого пропавшего автомобильного аккумулятора через дикую скрутку проводов схема шла к моему исчезнувшему сварочному аппарату, а уже от него два толстых медных штыря были безжалостно воткнуты прямо во влажный грунт. — А че они там спят?! — вещал наш с виду безобидный, «юный» 74-летний заядлый мичуринец Матвей, с фанатичной гордостью глядя на дымящиеся клеммы. — Ток пущу — в три раза быстрее почву перекопают! Соседский кот
1 литр компоста с яблочным вареньем — и «убитая» током почва ожила за ночь. Дед Матвей потом выгонял нас со двора грязным веником
18 мая18 мая
111
2 мин