У меня есть знакомый. Успешный, между прочим. Хорошая должность, квартира, семья, все дела. Несколько лет назад он начал писать роман - просто так, для себя, никому не говорил. Через три месяца он развёлся.
Нет, роман тут ни при чём. Или при чём - но не так, как вы думаете. Он не встретил другую женщину и не сошёл с ума. Он просто написал сцену, в которой его герой впервые в жизни говорит то, что думает. И понял, что сам так никогда не делал. Ни разу. За сорок два года. Это неприятное открытие. Но лучше поздно, чем никогда. Роман делает с человеком странную вещь. Вы садитесь писать про придуманных людей в придуманных обстоятельствах. Даёте им имена, профессии, привычки. Один курит на балконе и боится высоты. Другая врёт мужу по мелочам и сама не знает зачем. Третий всю жизнь чего-то ждёт и не может назвать - чего именно. Проходит месяц. Два. Вы уже на восьмой главе.
И в какой-то момент - обычно ночью, обычно когда не ждёте - вы понимаете, что все эти люди знают про вас что-то, чего вы