Анна собирала вещи в больницу. Маленький чемодан, который она всегда брала в отпуск, теперь лежал на кровати раскрытый. Халат, тапки, кружка, телефон, зарядка. И письмо.
Оно лежало на дне чемодана уже три дня. Старое, пожелтевшее, в конверте без марки. Анна не решалась его перечитывать. И не решалась выбросить.
Десять лет назад она написала его Николаю за месяц до свадьбы. Хотела отправить, но не отправила. Положила в ящик с документами и забыла.
В письме было:
«Коля, я боюсь. Я не уверена, что ты тот, кто мне нужен. Я не уверена, что я та, кто нужен тебе. Может, нам не стоит…»
Дальше она не дочитала. Вырвала лист, сжала, выбросила в мусорку. Затем спохватилась и снова достала, расправила, спрятала обратно в чемодан.
— Мам, ты готова? — дочь заглянула в комнату.
— Да, — сказала Анна. — Иду.
Она закрыла чемодан, поправила волосы и вышла в коридор. Муж ждал у двери, держал ключи.
— Ну что, поехали? — спросил он.
— Поехали, — ответила Анна.
Она села в машину и отвернулась к окну. Город проплывал мимо, и она думала о том, что десять лет назад чуть не написала другое письмо. Не то, что лежало на дне чемодана. А то, которое должно было всё изменить.
Но она не написала.
Операция назначена на послезавтра. Врачи сказали: «Ничего сложного, через неделю будете дома». Анна кивала, улыбалась, но внутри всё сжималось.
Она не боялась операции. Она боялась, что успеет не всё.
В палате, когда муж ушёл, она достала телефон. Набрала номер подруги, но сбросила. Позвонить было некому. Точнее, было, но она не решалась.
С их последней встречи прошло десять лет. Анна с Николаем не виделись, не разговаривали, даже не ссорились — просто разошлись. Каждый по своей стороне. А могли бы быть вместе.
Анна закрыла глаза и вспомнила, как они познакомились. Школьная дискотека, девятый класс. Он танцевал с другой, а она стояла у стены и смотрела. Потом он подошёл, сказал: «Пошли». И она пошла.
Они дружили три года. Разговаривали ночами, гуляли до утра, делились секретами. А потом она уехала в другой город. Он остался. Письма, звонки, обещания. А потом — тишина. Не из-за ссоры, не из-за обиды. Просто однажды они перестали писать, перестали звонить, перестали ждать.
Анна вышла замуж, родила дочь, построила карьеру. Коля женился, развёлся, жил один.
Они не искали друг друга. Слишком много лет прошло. Слишком много всего случилось. Но иногда, по ночам, когда не спалось, Анна открывала старые сообщения и перечитывала его «Скучаю». И думала: а вдруг он тоже не спит? А вдруг он тоже перечитывает?
На второй день, перед операцией, Анна решилась.
Она набрала номер. Длинные гудки. Потом щелчок.
— Алло? — голос был хриплым, незнакомым.
— Коля, это Анна.
— Анна? — он помолчал. — Ты?
— Я.
Он молчал. Она молчала.
— Как ты? — спросил он наконец.
— Нормально. А ты?
— Тоже. У тебя что-то случилось?
— Нет, — сказала Анна. — Просто… я в больнице. Операция завтра. Не сложная, но… я подумала, надо позвонить.
— Надо, — сказал он. — Ты правильно сделала.
Они проговорили полчаса. О погоде, о работе, о детях. Коля рассказывал о своих. Анна слушала и улыбалась. А когда повесила трубку, почувствовала, что на душе стало легче.
Операция прошла хорошо. Через неделю Анну выписали.
Дома она достала письмо из чемодана, прочитала ещё раз, потом взяла ручку и дописала внизу:
«Коля, я тогда испугалась. А зря. Прости, что не отправила. И спасибо, что ответил на звонок».
Она положила письмо в конверт, написала адрес и опустила в ящик.
Оно пришло через несколько дней. Коля перезвонил.
— Ты серьёзно? — спросил он.
— Серьёзно, — ответила Анна.
— Я тоже тогда боялся, — сказал он. — Думал, ты забыла.
— Не забыла, — сказала она.
Они снова замолчали. Но теперь молчание было не тяжёлым, а долгожданным.
— Приезжай, — сказал Коля. — Не сейчас, когда поправишься. Просто приезжай.
— Приеду, — ответила Анна.
Ставьте ❤️, если рассказ тронул. Я пишу для тех, кто верит в добрые истории. Подписывайтесь, буду рада каждому.
А у вас был человек, которому вы не решились позвонить? Или, может, набрали номер после долгого молчания? Делитесь в комментариях 😊