Понедельник. День, когда все бабы решают стать идеальными. Я решила, что мне пора качать орех. Купила за бешеные бабки этот модный бесшовный костюм, который так впивается в задницу, что кажется, будто он достает до гланд.
Захожу в зал. Иду лунной походкой к беговой дорожке, чувствую себя минимум ангелом Victoria’s Secret. Включаю скорость легкого бега. Через 4 минуты я понимаю, что у меня сейчас остановится сердце. Моя идеальная укладка прилипла к мокрому лбу. Я дышу так, будто у меня астма, помноженная на бронхит.
Слезаю с дорожки (т.е. выпадаю с нее). Иду к тренажерам. Пытаюсь сделать присед. Мой бесшовный костюм предательски трещит, а лицо приобретает цвет той самой маски из второй истории.
И тут я замечаю его. Дед. Лет 75. В старых трениках с вытянутыми коленками. Он спокойно, не потея, жмет от груди штангу, которая весит больше, чем все мои жизненные проблемы. Жмет, улыбается и вообще не сбивает дыхание.
Я молча развернулась, пошла в раздевалку, стянула с себя этот мокрый скафандр и поехала в пекарню. Взяла эклер. Потому что стресс надо заедать, а не вот это вот всё!