". И больше ни слова. Пыль щекотала ноздри. Разбирала старый шкаф. Руки наткнулись на что-то мягкое — потрёпанный бархатный фотоальбом. Незнакомый. Открыла. Размытые пейзажи, чужие лица. Вдруг, посередине — чёрно-белое чудо. Я. Моё лицо в профиль, смех на губах. Глаза смотрят вверх, в летнее небо. Волосы растрепаны ветром. Солнце целует плечо. *Чувствую* тот ветер, давно забытую беззаботность. Вынула снимок. Перевернула. Тонким карандашом, почти стёршимся: «Моя. Июнь». И всё. Ни года, ни имени. Сердце сделало кульбит. Чья «моя»? Чей июнь? Пыталась вспомнить. Этот смех – точно я, но кто так видел? Так бережно? Ни один бывший не подписывал фото так. Слишком глубоко. Водила пальцами по выцветшим буквам. В запахе старой бумаги таилась история. Прищурилась. Берег. Едва заметное облако дыма. Неужели... Вдруг, в уголке снимка – тень. Чья-то рука. Указательный палец, будто нежно касался воздуха, где были мои волосы. На этом пальце – кольцо. То самое. Потёртое, с буквой «М». Слёзы навер