Дом ещё дремлет: младший свернулся клубочком под одеялом, старший раскинулся, как лётчик на взлёте, муж тихо сопит в подушку. А мама уже на ногах. Не потому, что надо — просто она любит этот момент. Утро, когда дом наполнен мягкой тишиной и лёгким светом. Она идёт босиком на кухню, наливает себе чай. Садится у окна. Смотрит, как рассвет медленно разливается по стеклу, и улыбается. Потому что знает: скоро начнётся её любимая история. Скоро кто-то прижмётся лбом к её плечу и попросит: — Мам, а ты помнишь, где моя футболка с динозавром?— Мамочка, ты видела мою расчёску?— Мам, я не буду есть! У меня важная постройка из Лего!— Мам, а мы сегодня пойдём туда, где ветер? И вот она уже подсказывает, ищет, шнурует, расстёгивает, гладит макушки, закрывает молнии и целует в щёку на выходе. Всё это — не обязанности. Это прикосновения к жизни. К её любимым людям. Мама умеет видеть чудо в простом: Когда на полу снова куча носков — значит, в доме есть детские ножки. Когда в чашке осталась половина