Мама,
Простишь ли меня? Не знаю
Что писем тебе не писал,
Что я по тебе скучаю,
Что я уже взрослым стал.
Прости, что не приезжаю
За то, что вечно в делах,
Но я по тебе скучаю
И вижу тебя я во снах.
Что внучки взрослыми стали,
Тебя не зная совсем.
Что жизни я не замечаю
За кучей вопросов, проблем
За время, что так незаметно
Добавило проседи мне.
За то, что за мудрым советом
Ни раз не явился к тебе
Прости, что тебе не пишу я
Что сын такой вот растёт
За то, что тебе приношу я
Четыре гвоздики раз в год.
Никак не получалось свои мысли и чувства воплотить в слова.
А может я просто боялся их произносить?
И только сейчас, лёжа на больничной койке, произошло какое то переосмысление.
Видимо для этого нам и даются такие минуты, дни, что бы было время подумать. Никуда не спешить, никуда не бежать, а просто время подумать.
И эти строки получили свою жизнь.
Они для тебя, мама.