Каждый год, в эти майские дни, мы привычно беседуем с нашими мертвыми. Праздник Великой Победы - не только парад на Красной площади и обязательные речи с высоких трибун. Это живые цветы, ложащиеся на тысячи братских могил, разбросанных по немереным календарям и километрам русской глубинки, где время, пространство и память триедины. Это черный хлеб на стопке водки в краю берез, журавлей и слов, которые освободились от поэзии, чтобы стать фрагментами гранитных подножий.
Есть люди, которые никогда не поймут, почему уже 81 год мы каждое 9 мая заново скорбим и вновь хороним наших близких, пока наши дети продолжают играть на танках и орудиях главных площадей наших городов. И дело здесь не в их гражданстве или национальности: среди наших соотечественников есть немало чужеземцев и среди людей из разных стран у нас множество братьев, без перевода понимающих язык нашей гордости и скорби.
В России происходит нечто странное. С уходом последних ветеранов Великой Отечественной, ветер времени ещё больше раздувает огонь нашей памяти, как самый надежный заслон от бездуховности и пошлости, пожирающих народы и страны. Без щита этой памяти мы были бы совершенно бессильны и безоружны. Как и в годы той войны, наши бессмертные мертвые сегодня опять спасают нам жизни.
