Как-то встретила приятельницу всю в печали: устала от всего, дети, дом, все ленивые и жизнь—борьба. Знакомое чувство? Думаю, многим. Однажды летом в Спас-Клепиках, работая над ландшафтным проектом, поняла, что сил больше нет, я—бездарь, все рушится, жизнь не удалась. А сроки были жесткими. Дамоклов меч дедлайна катастрофически быстро приближался к шее. Сижу я, значит, понурив голову, у баньки. От лица разит за версту отчаяньем.
Подходит ко мне помощница по хозяйству. Добрая такая деревенская женщина. Вера Васильевна. «Что ты? О чем задумалась?» Молчу. Слезы только предательски заблестели. «А ну, говорит, утрись. Что сопли-слюни развозишь? Вон вся красная». А потом так ласково обняла, как моя бабулечка обнимала в детстве, и говорит: «Не плачь, все пройдет. И это тоже».
Она, конечно, не знала, что эти мудрые слова стары, как мир, и выбиты были на любимом перстне легендарного сына Давида и Вирсавии. Но как-то легче становится от такой простой, но глубокой мысли.
Проходит. Все проходит. Всегда.
