Всем привет! Шёл тринадцатый день нашей акции (не)опубликованное. Сегодня - философский текст от писателя с Автор.Тудей Dr. Sigma. Герой публикации планирует публикацию целого романа "Путь Архитектора". Быть может, найти релевантную аудиторию на АТ будет нелегко, но текст весьма талантливый.
Путь Архитектора
Архитектор миров проснулся на руинах Вселенной, которую разрушил сам. Он спал. Или думал. Или время остановилось, так казалось. Но время остановить нельзя. Ветер перемен выхолащивал песчинки из руин, задавшись целью через тысячу лет сровнять пейзаж. Архитектор сам, как кусок своей Вселенной, разрушался.
Но наконец захотел построить новый мир. И Вселенная ждала это решение. Все инструменты были готовы для него.
Каждый инструмент появляется в нужном месте в нужное время. Ему нужно пройти путь и собрать их. А потом — свой мир. Новый. Или уйти в безвестность.
Он поднял руку, сжал уздечку и оседлал ураган. Раздался рев.
— Упадеш-ш-шь — не оправиш-ш-шься, — зашипел ураган.
— А не упаду — домчим быстрее ветра.
— Рис-с-скни…
Они мчались в пустоте. И вдруг внизу он узнал руины своего дворца. Он притормозил, чтобы облететь вокруг.
— Это мой дворец, который я разрушил…
— Я знаю, — ответил ураган, — я участвовал.
Они умчались дальше.
Первый инструмент — голос.
Архитектор улыбнулся, но только протянул руку — тот исчез.
Тогда он понял: он не движется быстрее, он движется, как задумано.
— Не стоит тормозить, оглядываясь на прошлое, — сказал Архитектор в пустоту и без промедления помчался дальше.
— Ты опоздал, глупый Архитектор. Теперь ты дорого заплатишь, чтобы назвать свой мир.
— Сначала нужно его построить, потом называть. Найду другой. Или отдам ту цену, что ж.
— Этот мир тебе дорого обойдется.
— Голос — хороший инструмент, но не ко времени. Мне всё равно не с кем говорить. Было бы с кем — я бы остановился. Потерять голос — урок, чтобы понять, что ты мой первый инструмент.
— Однажды я разобьюсь о скалу, и ты сгинешь у её подножия.
— Я высеку из неё дом или лестницу. Посмотрим, когда это случится.
Архитектор похлопал ураган по холке, но ничего не сказал, подумал лишь про себя: «Да, друг мой, во всех мирах тебе места мало — тебя зовут, чтобы разрушать. Но сейчас ты здесь, чтобы я строил».
— Вот мертвое море. Из песка и соли мы построим здесь первый замок.
— Я разнесу его ещё до того, как ты сложишь первые песчинки.
— Мы сложим эти песчинки, но их скреплять будет мой замысел. Тебе он не под силу.
Ураган взревел и поднял со дна моря весь песок и соль. А Архитектор нанизывал их на нить своего замысла. Когда осели песок и пыль, посередине моря стоял город с высокими башнями и стенами, домами и площадями.
— Он мертвый, как и это море. Пусть не под силу мне его разрушить, но жизнь в нём не под силу создать тебе.
— Она появится потом, сама. Или не появится. Но первый город мы построили.
Мертвое море напитало ураган. Набравшись сил, хотел бы он обрушить их на седока. Он рушил многое и многих. Но этот спокойней пустоты. Скала, о которую можно разбиться.
Ураган ревёт и несётся дальше. Как долго будут забавлять эти постройки Архитектора? Может, он снова выдохнется и уснёт на тысячу лет, а ветер успеет разметать его песчинки по Вселенной. И, закусивши удила, несётся дальше порабощённая стихия, надеясь лишь на провидение.