Мир не так уж плох
Не лес — а будто кто-то дышит,
Не ветер — а прямой намёк,
И день по кронам что-то пишет,
Как будто Мир не так уж плох.
Трава не просит восхищенья:
Она растёт себе — и всё.
И в этом, может, утешенье,
Что Миру в целом всё равно.
Овраг, репей, сухие доски,
Пыльца, полынь, нагретый склон.
Июль не ходит по-московски —
Он прёт, как танк, со всех сторон.
И ты стоишь, немного лишний,
Немного свой, немного гость,
А небо сверху смотрит хищно,
Но почему-то не насквозь.
И вдруг такая в теле ясность,
Как будто шум внутри утих,
Что жизнь совсем не любит пафос,
А свет хранит в ветвях сухих.
И речка, ржавая от солнца,
Блестит, как битое стекло,
И Мир не просит лоска, глянца —
Ему и так с собой тепло.
Скворец орет с такой обидой,
Как будто знает всё про нас,
Про наши скомканные виды,
Про жизнь, что мнётся каждый раз.
И в этом есть такая сила —
Без лишних слов и суеты,
Что всё живое не остыло
Под сенью вечной красоты.
Дмитрий Евдокимов
