В субботу четвёртого ноября Милана стояла у входа в банкетный зал с букетом жёлтых хризантем. Тамада в золотистом галстуке смотрел на неё выжидающе, как смотрят, когда ждут чего-то очевидного. Виталик, её муж, стоял рядом и разглядывал меню на стенде у двери. Аркадий, именинник, двоюродный брат, с фужером посередине зала, поглядывал в их сторону. Это и был тот момент. Тот, из-за которого Милана теперь не берёт трубку, когда на экране высвечивается Аркадий. За две недели до дня рождения, ему исполнялось пятьдесят, Аркадий написал Виталику ВКонтакте. Объяснил: праздник большой, на мероприятии будет суета, конверты отвлекают, лучше скинуть заранее, на карту через Сберонлайн, номер у Виталика есть. «Заранее спасибо.» Виталик показал переписку Милане. Та сидела на кухне с чашкой чая, читала, дочитала. — Ну, человеку так удобнее. Скинем. — Уверена? — А что тут думать. Пятидесятилетие же. Перевели утром в среду, за три дня до праздника. Деньги ушли с телефона, уведомление Сбера пикнуло, и Вит