«Я не поэт, детка. Но ради тебя — стану»
Добрый вечер… Вернее, уже ночь. Я не могу спать. Опять. Знаешь, есть такое дурацкое состояние, когда внутри поёт целый оркестр, а ты просто сидишь на кухне в одной футболке и смотришь, как остывает чай. Я не хотел влюбляться. Честно. Но кто меня спрашивал?🧐🤔
Когда я впервые тебя увидел… даже не вспомню, как пахла та осень или что играло в наушниках. Помню только — Шестёрка Кубков внутри меня сработала как пусковая. 💥Ты была похожа на забытый сон, который я когда-то досмотрел до конца и так и не отпустил. Твоя улыбка — как старая пластинка, которую я ставлю на повтор. Сладко. Больно. Безнадёжно.🥹
Ты же Королева Пентаклей, да? Та, у которой порядок, дом, планы. Та, кто не разбрасывается словами. А я — Рыцарь Кубков. Мне бы в любовь как в реку — с головой, в красивых фразах, на коленях с цветами. Но вместо этого я стою перед тобой и немею. Ты даже не знаешь, как я сжимаю челюсть, когда ты проходишь мимо. Это удушье называется «хочу, но боюсь дышать».
Дальше — вот это моё вечное виселище. Повешенный вытаскиваю себе каждое утро. Я действительно перевернулся ради тебя. Весь мир вверх ногами — и только ты одна там, где земля. Смотрю на тебя со стороны и чувствую себя мальчишкой. Паж Кубков в моём теле — это когда я удаляю сообщения по десять раз, когда фейспалмлю после «Привет, как дела?». Ты богиня, а я как щенок. Смешно, правда?
Но ночью… ночью всё срывает провода. Туз Жезлов — это тот самый бесстыжий, дикий голос, который шепчет мне: «Плевать. Возьми её. Твоя». Я закрываю глаза и веду пальцами по воображаемой линии от твоей шеи вниз, до пупка, до того самого места, где ты пахнешь мёдом и скандалом. Я хочу целовать тебя так, чтобы ты забыла, как тебя зовут. Я хочу вжимать тебя в стену и шептать нежности, от которых краснеют собственные уши. Но это всё в моей голове.🤪🔥❤️🔥
А на деле — 4 Кубков. Я отворачиваюсь от других.🤮 Все тёплые тела теперь — просто холодные контуры. Потому что мне нужна только ты. Одна. Единственная.
И знаешь, в моём сценарии всегда есть Двойка Кубков. Мы пьём кофе, и я случайно касаюсь твоей руки. И ты не убираешь. Я говорю: «У тебя глаза… такие…» — и ты смеёшься. А потом я наклоняюсь, и ты позволяешь. В моей голове внутри уже свадьба и дети, а по факту я просто пишу этот бред в три ночи. Потому что песен о любви сложено тысячи, но ни одна не про меня — без тебя.
Я спою тебе, слышишь? Ещё одну. Вживую. Когда‑нибудь. Если не струшу. А пока — знай. Я пропал. Бесповоротно. Тотально. По-дурацки.
Сладких снов, Королева. Ты приснишься мне в шелках и беззащитной.