Я не пропала. Я сейчас внутри старого буфета 30-х. Я правда никуда не исчезла. Просто последние дни я живу внутри одного строптивого и пожилого господина — буфета 30-х годов. Он не даётся легко. У него как будто есть своё мнение на каждый мой шаг. Я снимаю слой за слоем — краску, время, чужие решения перекрасить его неумело и по-быстрому. И вместе с этим снимается что-то ещё. Спешка. Желание сделать “побыстрее”. Ожидание идеального результата. Старые вещи так не работают. Они раскрываются только если с ними разговаривать, если слушать. Пока он молчит, но, кажется, уже начинает мне доверять. Есть момент, который почти никто не показывает. Когда вещь уже не “до”, но ещё совсем не “после”. Самый странный этап. Пятна. Неровности. Цвет, который не радует. И мысль в голове: “А получится ли вообще?”. Вот в нём я сейчас. Раньше я старалась такие этапы не показывать. Хотелось сразу — красиво, чисто, закончено. Но правда в том, что всё настоящее происходит именно здесь. Здесь проверяется:
— т